Lobos.-

Vienen desde lugares donde la caza
ofrece la dureza diaria de la supervivencia.
El corazón es firme y el colmillo afilado
se oculta ya en reposo tras la ternura
húmeda del belfo y la lengua dispuesta
a lamer con presteza las heridas
de cualquier camarada.

Pero cuando el aullido solitario y profundo
de los lobos se escucha en lo lejano de la sierra,
la luna esplende con la luz del misterio
de ese lazo secreto que pacta silenciosa
con el alma común de toda la manada.

2 Nov 2010

Marilyn

 Y si vieseis a Marilyn
quizá descubriríais el pánico en sus párpados
y puede ser, un estremecimiento oscuro
de alcohol y de cansancio en sus cuadernos;
un esférico miedo de insomnio ante la nada
y el humo de un pitillo serenando
su última indecisión ante el vacío.
Y si vieseis a Marilyn prendidos vuestros ojos
en sus ojos inmensos, en sus labios,
en su inocente pecho fascinante
y el fulgor infinito de los rayos rizados
de su pelo estelar e inalcanzable,
mas viva que ninguna cadavérica
lúgubre bailarina de Edgar Degas,
sabríais que hay un vino amoratado
y lívido que recorre sus venas
y huele a soledad número 5
como único vestido sobre sábanas
revueltas de muerte y de silencio.
Y si acaso os hablase os diría un poema
de abandono y de lobos sobre el puente de Brooklyn,
desde la tierra en que descansa en Westwood Village
y cómo fue arrojada desde la roca Leucade.

A. Piquer  Oct 2010

La noche

Si yo fuese la noche

secuestraría el tiempo de tu sueño

y aun dormida, cuando lo más sublime

habita en el sosiego de tu mente
viviría contigo otra existencia oscura
pero libre y alada en la calma del mundo.
Y apoyarías rendida tu cabeza
en mi hombro sombrío
estremecida de amor entre mi abrazo
cada nuevo crepúsculo y las estrellas brillarían
sobre tus párpados cerrados…
Si fuese yo la noche te elevarían mis alas
apagadas sin que tus pies tocasen
la aspereza hiriente de la tierra.
Si yo fuese la noche
y el sueño fuese olvido, inconsciente reposo
y lapso de la vida y la memoria…
Si esa fuese la única forma de tenerte conmigo
inmersa en el arrullo de la líquida
ensoñación perenne de los días del pasado
cuando también me amaste,
yo sería la noche para siempre,
donde los sueños ya nunca se terminan
la eterna noche de la que no es posible
volver a despertarse.

Sept 10



                                                                                                                       Cupido. Annie Swynnerton (1844 - 1933)

Como una terca sombra, tu recuerdo.

(Javier Vela. Tiempo adentro)

Cada vez que te alejas, cada vez que la ausencia
gélida sustituye el efímero rastro
de tu piel clara y tus ojos profundos
la huella que en mis ojos imprimió tu sonrisa
el lejano fulgor de un oscuro oleaje en tu mirada,
una náusea oscura se aviva en la memoria
y me abisma en la distancia de su herida …

Cada vez que constato que no estás, que te has ido
se desmorona un poco más el último
deseo de reanudar el tiempo
y niego con un gesto la apariencia del mundo
todos los otros mares
y cubro con la mano mi mirada vacía
y te oculto otro océano que se orilla en mis párpados.

No será de hojas ocres este otoño
no vestirá pisadas de cadmio luminoso
será de hojas violáceas y azules de penumbra
como un mar en la noche
de rigidez oscura y pálido crujido
y rumor de resaca sobre las piedras tristes
de la orilla que entrechocan su sonora derrota.
No se oirán apenas mis pasos al regreso,
se apagará la tarde sin que nada
pueda ahora detener su lenta, paulatina,
su exánime agonía.

Quizá regrese terca tu sombra, tu recuerdo
quizá vuelva a mis ojos tu sonrisa
avivando la herida en la memoria
como un eco perdido, un fulgor apagado
una náusea oscura, un crujido de hojas
marino y desolado al constatar de nuevo
que no estás, que te has ido.

Vuelve Helena.

                                                                (A Antonio Varo Baena)

Vuelve Helena a la patria y prevalece

la anunciada victoria que la armada del tiempo

envia a nuestros muros para, astuta, asaltarlos

y arrasar la precaria gloria que la fortuna

nos trajo inesperada, quizá un lejano día.

Vuelve Helena a la patria, rescatada del sueño

por la lógica turbia y aplastante del giro

pactado y planetario que establece la horda.

Y regresan los héroes y todo vuelve al predio

y a la estirpe de donde acaso nunca debieron exiliarse.

Porque el esposo exige  su lecho tibio y dulce,
porque la esposa teje , teje y desteje y teje
su interminable espera y reclama el derecho
que le fue concedido.

Solo Troya se queda
vencida y devastada, despedazado el sueño
que creyó secuestrarle al tiempo ineluctable
y al inclemente océano que sin descanso rompe
su locura de espuma convertida en el llanto
que derrama la piedra; el mar en la penumbra
por donde Helena vuelve a la patria en silencio .

A. Piquer
Sept 2010

Lágrima

Om mani padme hum
Oh la perla en el corazón del loto!!!

En el río sagrado
donde duermen los muertos,
donde la humanidad desnuda
purifica la pútrida conciencia
de cadaver flotante,
donde se expanden las auras estelares
de los brahamanes y los santos
por encima del mund;
donde tienen origen los planetas
esféricos de aire de sonido metálico
como la raga de un sitar con ecos
del agua de murmullo lejano
trascendental y cósmico;
sobre el silencio solemne
de la tierra absoluta
mineral, solitaria y sombría
que asciende enflaquecida y pura,
imaginada acaso mas no hollada
en la hora terrible en que la línea
de la luz y la sombra
la recorre implacable.
Mas allá de los bosques transparentes y oscuros,
allí donde el crepúsculo
enciende con luz anaranjada
las laderas nevadas de las altas cumbres
que se elevan inmensas
sobre el techo ancestral del monasterio,
allí donde el aullido
de otros seres antiguos sobrevive
presa de soledad y eterna fuga
de pisadas gigantes impresas en la nieve;
allí donde las oraciones circulares
giran constantemente como el mundo
envuelto en monotonas salmodias azafranes,
donde cualquier deseo se apaga lentamente
y la pasión y la memoria
se borran diluídas en la nada;
donde el vacío cunde luminoso y esférico;
Allí, sobre la flor del loto que flota
suspendida en el centro de todo el universo
crece poco a poco una perla.
Donde brotan todas las fuentes
de la comprehensión y del olvido,
nace imperceptible una perla.
Oh la perla en el corazón del Loto !


A.Piquer 2002

La Verdad solo está en tus sueños

Septiembre

“Volver a empezar todo, volver a decir todo. ¡Tras haber llevado la guadaña de la mirada sobre todo¡

(Saint – John Perse)

Y de nuevo Septiembre,
este tiempo abrasado donde todo regresa
puntual al insomnio;
como un desierto árido que abre ante mis pasos
su promesa inequívoca de otra sed insufrible
de otro nuevo silencio de arena y polvareda.

Porque el mar fue quimera de olas amansadas
que brillaron tan solo un instante en la playa
y la noche infinita como un oscuro océano
fue espejismo de espuma y de sal en los labios
que consteló los besos de estelares cristales
y agrietó su ternura.

Y de nuevo Septiembre
esta extensión ingente de llanto y de ceniza
ante mis pasos lentos que quizá ya no pueden
volver a atravesarla
proscrito y expulsado al límite del mundo.
Volver a empezar todo, sin más expectativa
que los muros de roca y el frio de la noche
que se alzan descarnados al final del camino.

Y de nuevo Septiembre, su yermo, su vacío…
el viento de Septiembre, su soledad estéril,
el tiempo desolado en que el fulgor se apaga,
donde la arena es muda y el sueño ya no vuelve.


A. Piquer 9.10.

A una mujer que miraba un cuadro.

Si el arte pudiera quizá representar

las costumbres y el espíritu

no habría una tabla más bella

sobre la tierra

(D. Ghirlandaio. Retrato de Giovanna Tornabuoni)

Contemplabas el cuadro de una santa

admirable que soportó un suplicio,

colgado en la penumbra del museo.

Si acaso la pintura evocase la imagen

de su virtud y el fondo de su espíritu

ningún cuadro mas bello se vería

en la faz de la tierra.

Ella que no necesitaba sobre el cuello

el collar de coral de cuentas rojas;

ella, más sabia que cincuenta sabios

de la vieja biblioteca alejandrina,

más cerca que Aristarco de Samos

o Hiparco de Nicea de todas las estrellas

que brillan en la bóveda celeste.

Ella , más gentil que Artemisa,

la hija iluminada de Orazio Gentilleschi,

como si solo Apeles, Rafael o Leonardo,

el etéreo sfumatto de un maestro lombardo,

pudiesen descifrar su exquisita belleza,

dar noticia fehaciente de los rasgos sutiles

de esta santa virtuosa por encima del tiempo.

Y ella eras tú.

De pie ante el lienzo antiguo,

tú enajenada, aislada del dolor

y del mundo; quebrada ya a tus pies

la rueda inacabable del martirio;

Como si hubiese ante ti un espejo       

de lino y de color al óleo;

absorta en esta tela, tú, de igual virtud;

tú, igualmente bella.                                                                                                                   F.Yañez de Almedina. Sta. Catalina. 1510. Prado

A.Piquer. Ago 10

Olvido.

Crepuscular y azul la tarde se oscurece
y entre lavandas danzan los pasos del olvido;
por el olvido la tierra pronuncia su palabra de sueño
y aún  late  en la distancia que ninguna mirada
abarca ya y flota melancólica en el aire sin límite,
en el espacio amoratado y lívido;
En el alma se incrusta como una sombra extraña
la solitaria imagen del paisaje cubierto
de jirones de niebla a los que su inocencia
cárdena se aferra aún, conciencia destruida,

borrosa huella tenue de todos los recuerdos.

Solo él, su desolada ausencia , su ácido hematoma

impregna de vacío y tristeza la memoria

como si fuese un dios violeta que agoniza.

Como un ángel vencido, cada vez más oscuro

más turbio, más confuso
oculto en la tiniebla del tiempo que enmudece
creyendo que asesina cada sueño quebrado
y es él el que agoniza sumando poco a poco
verdes manchas de lluvia,sobre la piel,
las grietas  y hendiduras  de la edad transcurrida;
pájaro de la noche que muere en el vacío
sin pretexto, sin norte ni argumento,
frente al mar desolado como eterna resaca
que socava sus pasos donde sus alas pliegan
su inerte envergadura, su escondido plumaje…

Así mi trayectoria, mi itinerario errático,
mi vuelo derrotado, ya inútil en la sombra.

Mas zarparán todos los barcos
hacia la lejanía de un horizonte inédito
bajo los cúmulos de sombra de este mundo de aquí
ya tumefacto, ajado, desabrido;
partirán , puede ser, en busca de la luz
de un alba diferente.
Me quedaré en el puerto preso de la derrota,
perplejo y arrasado de llanto solitario
sin haber entendido la gris oscuridad de la tormenta
que ha azotado la costa,
la densa opacidad de su amargura,
sentado sobre el muelle, la mirada perdida
sobre el líquido abismo, verde oscuro,
que me llama en silencio
bajo los pies helados.

A. Piquer (6.10)

Ho bisogno di vederti Gigliola Cinquetti

http://youtu.be/061Ds2AE-CE

  Agua y Fuego.

                                                                                                              Wasser Feuer. Franz Von Stuck

Cuando eres agua pasas de largo

apenas rozas mi piel que ha sido

límite de mi orfandad no transgredida.

Jamas empapas de sudor las noches

nunca has saciado esta sed vertical

ya fría y desplomada.

Cuando eres fuego eres infierno

que destruye y que abrasa,

que calcina mi cielo y que acecha mi huida,

monstruoso reptil que me  encierra
dentro de sus anillos,

vacia la mirada de piedad,

jauría que me acosa,

oscuridad que envuelve mi despojo

A. Piquer

PENELOPE.

 Adolphe Bouguereau. Penelope. 1891

PENELOPE

I.-
Y así te hallo,
de improviso, impensada;
tendida en la penumbra secreta del silencio
en un resquicio detenido del mundo.
Y así te hallo,
dormida tras el llanto
inconsolable al escuchar, terrible,
el lamento de agonía
del dios en que creíste,
rendida de cansancio, apenas
invadida del encaje plateado
que tejes en tu telar de sombra,
deshecha ya una parte del sudario
con que engañas al tiempo;
todavía esperando
al harapiento huésped
que regresa sin nombre
hastiado de naufragios.

II.-
Porque tejes con hilo de silencio
en un telar de sombra
y lanzas sin descanso el huso
de tu dolor ya largo
entre las horas vacías del insomnio
y los que amaste un día
partieron hacia el último sueño
o sucumbieron a la promesa vana
de la planta secreta
que produce el olvido.
Solamente las notas desoladas
de un réquiem acompañan
el viaje de tus lágrimas
entre la oscura urdimbre
de la leyenda antigua de un sudario
tejido y destejido.

III.-
Y me alzo del lecho
como ángel oscuro
furtivo y derribado
que huye mientras duermes
exhausta,
recogidas las alas que me esconden
y siembran en su fuga
un rastro ensombrecido
de fragmentos.

A.Piquer

" Hic est drago caudam suam devorans" II   ( o "Aquí está el idiota que se mira el ombligo" 
1 Junio 2010)

...Con la feliz cigarra
Recital poético entre los Grupos Tintaviva de Telefónica , Verbo Azul  de Alcorcón y Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes.
26 de Mayo 2010 20.00 h
Sala de Juntas 3ª Pl. Círculo de Bellas Artes c/ Marqués de Casa Riera 2 Madrid

                                                                                                                                                            Fernand Khnopff. La Esfinge  1896
Mi fe, mi escasa fe te brindo
cuando son tus sentidos
los que escalan mis muros arruinados
y buscan sus resquicios
de piedra descarnada, inerme, envejecida,
para cubrirlos de azuladas hiedras.
Mi olvidada esperanza
que busco en los rincones
con ansiedad y prisa
antes de que desistas y apresures el paso.
El nido aun incipiente
donde ha roto su cerco un ave diminuta
cernida de rapaces.
La mirada serena en apariencia
que aun teme tu zarpazo moteado
de felino al acecho;
la penumbra que ocupan, resonantes,
soterradas tinajas donde se abisman
envejecidas pócimas,
púrpuras, transparentes;
y nublan mi deriva de navío sin norte;
la sombra que enflaquece mis fuerzas.
Te lo ofrezco tambien.
Pero aun fe, amor, te ofrezco; fe, aun;
oh sí, tal vez mía, tu, lejana!
Porque conservo un refugio a la amenaza,
poseo un antídoto al veneno:
mi tristeza de siempre, mi tristeza
guardada por si acaso volviesen
los días del invierno persistente
cuando ya te hayas ido
erradas mis respuestas,
y yo haya regresado a las tinieblas.

A. Piquer  2004

Forever young

Tal vez podría plegar la línea del tiempo
acercar sus extremos
convertirla en un círculo
quiza en una espiral
sonora caracola del cosmos insondable,
tal vez hacer con ella un lazo
y adornar un regalo
que floreciese como una rosa de vientos
para guiarnos a través del misterio;
volver el tiempo atrás
y viajar al pasado
a resolver los grandes enigmas de la historia
conocer en persona a los héroes y los santos
a los grandes guerreros y a los sabios
a Napoleón, a Buda, a Jesucristo.
Pero me bastaría regresar a esta mañana,
cuando cundió el silencio entre nosotros,
a decirte: “lo siento”.

A. Piquer 2002


Sin máquinas del tiempo
ni artilugios extraños,
sin la añoranza inutil por lo que ya ha pasado,
no será necesario que os conmine
camaradas , a ser por siempre jóvenes.
Porque es nuestro el secreto
que obsesionaba a Fausto
porque nos pertenece
la luz de las palabras que iluminan abismos
de tiempo sin medida,
palabras como llaves que abren todos los mundos
y que invierten el tiempo en términos reales;
es nuestro el sortilegio, la alquimia,
ese misterio que mantiene por siempre
nuestro espíritu vivo
porque es vuestra y es mía la palabra
honda y veraz, eterna del poema.

A. Piquer 2002

No me llames.



No me llames, renuncio a tu palabra,
huyo con la marea, claudico, retrocedo,
ya no habrá mas acoso de nuevas pleamares.
Vuelvo hacia atrás, soy anónima umbría
en los azules pazos que hoy invade la niebla;
donde ya solo cunde este llanto callado
de escoria y de ceniza

y se han tomado en piedra las pálidas sirenas

que proclamaron mi nombre en la resaca ;

que un día sostuvieron mis blasones de espuma.

Como las tristes alas del silencio este dolor de fuego

es ya solo el fantasma que crepita en los bosques

y ha vestido la tierra de luto riguroso,
de una extraña marea de ajados vegetales
como las cruces de un ocre cementerio.

No me llames, porque ya he regresado

a la tiniebla helada del granito,
al lodo desolado del lecho portuario,
donde el alcohol de cobre de viejos alambiques
adormece la ardiente memoria del fracaso.
Aquí yacen las naves de fingida inocencia
que traficaron con mis sueños de amor,
que arrojaron al agua con prisa delincuente
incontables alijos del polvo de mi nombre.

Seré el último muerto en la Quintana
detrás de aquella fábrica de piedra atormentada
donde el sol del crepúsculo pinta dorados líquenes
y detienen sus rutas circulares los astros.
y seré piedra rota, talla decapitada
de un anónimo apóstol de arquivolta.
Me perderé en la playa
para trazar finales trayectorias oscuras
que conducen hacia el único norte,
hacia el mar que ilumina con brasas minerales

el brillo plateado de los seres marinos.

Hasta que ya no puedas soportar por más tiempo
la ausencia de mi nombre entre en tus labios
el sonido perdido que solo tú convocas
como creciente flujo de aguas que te cercan
y atraes como la luna;

hasta que vuelva a crecer en tu boca

y me llames y digas: eres tú la palabra

el fuego y el olvido, el nombre que no ceja

como el mar que siempre se renueva

y vuelve, y vuelve, y vuelve

y vuelve para siempre.

A. Piquer ("Paleografías)

"HIC EST DRAGO CAUDAM SUAM DEVORANS" Tautología.

(500 Visitas. Casi todas propias.)

“Pero lo hermoso es sólo el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar. Y lo admiramos tan sólo en la medida en que, indiferente, rehúsa destruirnos. Todo ángel es terrible.”


Rainer María Rilke

Hinchado y descompuesto como ulcerado odre
de hedor insoportable, extendido en la arena,
blanquecina la piel, cadáver del fracaso,
ahogado proyecto de amarte sin medida;
qué miedo a la caída te invadió, qué sortilegio
finalizó su efecto, terminó su dominio?
¿Por qué esta herida cíclica, este esperado agravio,
anunciado destrozo,
esta devastación, este saqueo?
Si sabías de antiguo la fecha del naufragio;
que en mis ojos se esconde un estigma de exilio,
el forzoso destino sabido del deshaucio,
el aleteo inútil de un pájaro quebrado,
asesinado, hundido por olas diametrales.
Y he vuelto a levantarme sin pensarlo
descarnado y sediento
sobre el fondo anegado de la frágil chalupa,
centro de gravedad en la balanza móvil
del océano inmenso,
hastiado ya de este periplo clandestino.
Y han girado de pronto las órbitas nocturnas
de distantes planetas para mudar el cielo
en un abismo de agua y he caído
entre miles de estrellas donde habitaban peces
voraces como el tiempo,
y soñé que eran islas de dragos y volcanes
nevados y soñé que tu beso penetraba mis labios
y de mi boca abierta brotaban incontables
vacíos mundos esféricos
que ascendían pausados en filas verticales
y tu beso era el mar que entraba incontenible
por mis bronquios como árboles
con la furia secreta de hollar un laberinto
de oscuros recovecos entre los arrecifes.
Y al final, ya lo ves, el sueño de futuro
no es ninguna otra cosa que esta eterna resaca
de pellejo podrido que orbita la rapiña
de millares de insectos y de salvajes aves
que han vaciado mis ojos
de aquel proyecto vano de amarnos sin medida
y devuelve implacable mis restos a la sombra
corrompido despojo
sobre la arena fría de tu alejada playa.

A Homero (Confiando en su indulgencia).

Durante muchas noches soñé sobre cubierta
que tejías paciente el sudario de Laertes
en el telar antiguo donde urdiste
nuestra historia de amor ;
que en silente secreto deshacías lo hecho
engañando el apremio infame de tus pretendientes.

A través de las islas y en el tedio espantoso
del océano frío y la lluvia de invierno
que empapaba las tablas de la ligera nave
pude escuchar el canto dulce de las sirenas
que volaban en torno al alto mástil
donde me ataron firme los viejos camaradas
y que alivió el terrible tiempo de soledad
y vacío que me dejó tu ausencia.
Decían que eras fiel, que me habías amado
sinceramente y me amabas aún y me esperabas
anegada de mi mismo vacío, con los ojos en lágrimas.

Y nunca llegué a Ítaca
a comprobar fehaciente tu explicación extraña
la traición que ocultaste a aquel poeta ciego

que contó nuestra historia                                                                                 
el relato imposible que sobre las rompientes

susurraron piadosas las aladas sirenas,
de tu fidelidad tejida y destejida
de sudor y de besos como olvido de lotos
y constantes huidas como golpes de océano,
a constatar de cerca tu delirio de amantes
a destejer yo mismo la complicada urdimbre
de toda tu mentira, el oleaje adverso
el viento veleidoso, oscuro y el silencio
con que alejaste siempre mi nave de la patria.

Alfredo Piquer ("Paleografías"2009)

Homero y su guía. Adolphe Bouguereau 1874

El CLUB ZERO ART es complau en convidar-te al III Encontre de Poesia Grup Zeroart (BCN-Madrid) que es farà el proper dia 16 d'abril a les 19,00 hores, al centre social del Club, al carrer Regomir, nº 22 (Gótic) . Poeta convidat: Alfredo Piquer. Si voleu llegir aquella poesia que vau escriure i parlar sobre ella, no ho dubtis; ara és el moment! No hi faltis, t'esperem!

http://www.encuentrosbloggers.blogspot.com/

CIRCE (I)

De sombra es tu vestido y tu pasión antigua

está oculta en el fondo de una oscura morada.

Tu voz es de silencio, de gotas que golpean

y abren sendas erráticas de empañados cristales.

Tus ojos son dos prismas de agua donde descubro

tu efimera ternura de tierra y de tubérculo

de capas deshojadas que arranco y te reducen

poco a poco a la nada difusa que me escuece

que se nubla de lágrimas y es de azul humareda

y de vapor de pócima extraña y aromática

que asciende por el angosto vano                                                                             

de piedra entre mis vísceras. Tu mirada,
un destello nocturno de astro intermitente,
como de  ave vigilante e insomne.
Bajo tus pasos brotan raros hongos azules
y líquenes violetas paulatinos te cubren;
tus huellas son de bosque y de crujido
de días amarillos ya ajados, ya vencidos
de murmullos, de susurros dolientes
y de tempranas ráfagas frías y estremecidas
de inviernos que avecinan su sueño prolongado.

Pero tu eres de carne cuando pronuncias
las poderosas, únicas, las mágicas palabras,

las palabras terribles que temes y que evitas,

las que fulgen y estallan sobre el fuego de súbito,

tus palabras de amor, escondidas , sagradas

el conjuro secreto que pudo transformarme

de arrinconada bestia, de animal repulsivo,

en tu amante perfecto.

Alfredo Piquer

CIRCE (II).

Pero fueron estas artes de sombra

que practicas, como oscuro bagaje

aprendido en la cuna

el innombrable hábito

que desterró implacable

la compasión de tu alma

de hechicera que habita una isla de niebla

el odio que alimentas

como una huída en círculo,

el encono que nutres en tu fuga perenne

hacia ninguna parte

el conjuro terrible que detuvo mi tiempo

todo lo que cambiaba, sin que me diese cuenta,

el mar en este lodo

en el que me hallo preso desesperado y  roto                               

como la bestia que hoza la inmundicia ,

olvidada la playa, agotadas sus lágrimas.

Alfredo Piquer.

                                                                          Arriba:      Circe. John William Waterhouse

Circe.     John William Waterhouse

"Las palabras son pozos sin fondo de sueños colectivos, en su legado acumulan innumerables estratos de vidas, ciudades, portentos y caminantes, y resuenan en cada labio, siempre distintas e iguales, desde un abismo inmenso donde la etimología y la gramática apenas logran asomarse sin un escalofrío de vértigo."
(Juan Manuel Macías, prólogo a Poesías de Safo)

http://www.poetasenelaire.com/

CÍCLOPE.-

“ Daba voces llamando a los otros
que poblaban las cuevas por las cumbres en torno…”


Llamas a tus hermanos los que ven como tu
con la mirada única del que guarda celoso,
para sí, el rebaño de las propias razones
como el inmóvil rostro horadado y barroco
de un antiguo monarca tallado en la caliza,
insensible a la lluvia y al crepúsculo.
Porque para llorar son precisos dos ojos,
porque para vencer inclemente el insomnio     
es necesario un lecho de perdón y sosiego,

porque esto ya es caverna, ojo de nadie

escondrijo de hediondos despojos

donde la luz perece enfrentada y lejana

y donde ya no buscas, ebria y enceguecida,

sino la lenta , dura , meditada venganza.

Porque esto ya es guarida habitada de bestias

hollada de alimañas víctimas de ceguera

como rebaño torpe de vellón enfangado

al que he de asirme oculto para huir de este antro

de años dilapidados, el argumento único

al mordisco salvaje de soberbia y silencio

con que engulles el tiempo y la esperanza.

Y quise ser aliado, héroe y navegante

cómplice que pagase la mano hospitalaria

compañero en la senda sobre el sombrío océano

y solo hubo naufragio.

Porque si tus hermanos acaso preguntasen

quien pasó por tu vida, quien quiso ser tu amante

y perdonó la deuda de tu férrea cárcel

diles que no encontraron tus labios a los míos,

que tu mirada única nunca encontró mis ojos,

que no hubo aliento tibio de la piel y los besos

porque el mísero naufrago que escapó de tu isla

no era mas que una sombra, un sueño, no era nadie.

A.Piquer  Mar. 10

Mar sobre este altar

Sobre este altar se celebró el sagrado rito
que establecía el lazo y la memoria única
de los dioses. Sobre este altar efímero
de pasión y de luz, como un relámpago,
tuvo lugar la redención, el gozo y el asombro;
aquí se consumó la fiebre de la especie:
se consumó el amor.
Sobre el ara inefable se escribieron
las palabras prohibidas que ignoran y someten
al miedo y la ceniza, la piedra única
que hiende y que penetra
la superficie del mar cuando es la muerte.

Sobre este altar aconteció el milagro

del amor y el misterio, aquel fulgor sumido

en la galerna , cercado finalmente por las aguas,

anegado por la ola gigante de la ira

que hundió su continente,

que elevó la marea y el oleaje oscuro

de los días sobre su voz última y sumergida,

y arrancó de raíz el lazo y la memoria de los dioses

para ahogarlo en un abismo de desprecio

bajo el mar del silencio y del olvido.

A. Piquer  Mar.10

PARA LA LIBERTAD

Llegó con tres heridas. Miguel Hernandez

Dédalo

En esta antigua ruina oscura y sepultada
por una capa de agrisada ceniza
permaneció perdido tu tiempo más fecundo
como en un laberinto de saña y de silencio.

Y sin embargo nadie te conminó a encerrarte
dentro de estos muros equívocos
transitados de ira, que en la sombra han gestado
un feroz minotauro; en el antro que alzaste
para un rey que, implacable, vigilaba la orilla
donde acaso una nave pudiese izar la vela .

Pero quizá aun te acuerdes
de aquellas que ofrecieron el ovillo de hilo
que lleva a la salida de este espacio intrincado
y que asciende en la sombra de sus ingles de plata.

Y si el camino fuese perseguir en el aire
los sueños olvidados, extendidos los brazos
la mirada lejana, buscando otro horizonte
en el valle feraz de su paisaje?

Habrías de ser pájaro, alado ser, etéreo volátil
que escalase la altura.
Si el vuelo fuese el don y si el latido!
Si el tiempo fuese diástole y tendido galope
de amante que volviese sobre los mundos derruidos
como viento de alas desplegadas
y golpear de cascos sobre el agua!

Quien no se arriesgaría al vuelo
sobre las olas que baten en su pecho?
Quien no sería brisa que meciese los juncos
de otra playa inflamada de crepúsculo?
Quién no traspasaría el umbral luminoso
que late entre sus dunas?

Tal fuese tu pasión , tu valor y el ingenio
que exhumara un destello en la ceniza;
como solo te dieran unas alas construidas
con la trémula cera maleable del coraje
para alcanzar la frontera que asciende
hacia otro laberinto
en la penumbra de sus ingles de plata,
el camino que lleva al fracaso o la vida,
la libertad o el sueño, al amor o la muerte.

Alfredo Piquer 23 Enero 2010

ÍCARO

Herbert Draper . "Duelo por Icaro". (1898 Óleo sobre lienzo)

Ícaro.
Yo no sé quien son ellas, las que se acercan
entre el soberbio artificio fracasado,
bajo la envergadura de las enormes alas
de aquel que quiso conquistar el espacio
y yace sobre el suelo oscuro y abatido,
las que alentaron sus sueños juveniles
fundidos como cera
y lloran en la sombra a este arcángel exánime.
Cada una de ellas entrelazó los dedos a sus dedos,
le acarició las plumas una a una,
le prometió en la orilla del pasado
un corazón de amor y olvido interminables
y dibujó en su vientre y en su pubis
para él un bosque en primavera.
Le llamaron en vano mientras volaba ciego
desafiando el paso despiadado
y abrasador del tiempo.
Deslumbradas le vieron alejándose lento
hacia la altura …y después desplomarse.
Ya no son sino sombras que habitan en el agua

como nombres difusos
donde flotan sus lágrimas más ácidas y azules;
el lamento y el duelo por el perenne náufrago
caído de un océano de aire calcinado.
Y hoy lloran esta amarga derrota irreversible
porque también fue suya.

Alfredo Piquer 4.1.10

http://www.youtube.com/watch?v=M-H8AKjwuCM