Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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jueves, 17 de septiembre de 2009

MÁTALA.-

Ninguna de estas piedras es ya cantil ni arena
ni playa blanquecida ni recuerdo apacible
al sol de algún verano guardado en la memoria;
Ninguna de estas piedras es piedra transparente
ni su brillo es destello fascinado y metálico.
Ya ninguna levanta su soberbia de canon,
su pureza de carne, su piel apasionada;
ninguna fue la imagen de otro tiempo, aun perdido,
iluminado y bello. Ninguna fue tesella de mosaico
ni erosionado zócalo lamido siglo a siglo
por el agua que asciende ante San Giorgio,
ninguna fue Venecia.

Ni siquiera la grava disgregada del mármol
de los antiguos templos que aun levantan su ruina
milenaria en la acrópolis
Ninguna de estas piedras fue la playa escondida
entre los farallones como en aquella tarde
en las costas de Mátala.

No costaba soñar y el tiempo aun ocultaba
su verde, acumulado transcurrir implacable,
su légamo hediondo convertido en pasado.
Porque el tiempo es ahora un fruto desolado
que respira en la sombra horadado de ciegas
trayectorias oscuras de arrecife y de pólipo

Y el mar, el mar que guarda oculta la memoria
en su abismo, el registro de todos los naufragios,
el mar que fue horizonte palabra y recomienzo
El mar que descansaba sereno ante las tumbas
que era el llanto de un dios arrepentido y roto
ya no es piedra turquesa, ni zafiro, ni astro
ni promesa que esplende en lejanía;
el mar es solo incendio pavorosa humareda,
inextinguible hoguera, herida que no cierra.

Y el aullido del aire se expande ensombrecido
por todos los caminos de las horas vencidas,
por las olas anónimas que llegan derrotadas
a la playa desierta. Aullido solitario
que no hace de estas piedras acantilado o playa
ni promesa apacible de otro nuevo verano
que inunde la memoria de brillo y bajamares
metálicas y mansas, como en aquella tarde
en las costas de Mátala.
Alfredo Piquer