Haber estado allí, en la mítica isla,

en la ciudad vieja como la historia.

En Mitilene,en la isla de Lesbos.

Haber estado allí, naciendo el mundo

frente a las costas de Asia, bajo su aurora

de rosados dedos, su ofrenda fascinante.

A la que puso nombre la mismísima

amante de Poseidón, donde habitaron

los hijos de Orestes y los héroes de Troya.

Tal vez las negras naves recalaron aquí

antes o después de aquella larga  guerra;

por donde transitaron los santos,

aún la impronta de su huella milenaria,

los antiguos iconos de un imperio vencido.

Ante el mar esencial, el mar como una cuna,

el mar como una patria, el mar Egeo.

Donde ella nació, donde trazó su cálamo

sobre las pieles alisadas de Pérgamo

los versos más sutiles, allí ante el mismo mar

acallada su lira en otro acantilado,

para afrontar el beso de la espuma.

Haber estado allí y haber sentido el mar

igual que ella, y haber puesto los ojos como ella

en su profundo azul, nombre oscuro del mar,

su nombre oscurecido, su sombra sumergida,

el mar  y su silencio,  sus olas como besos

como una lejanía, promesa del amor

¿qué otra promesa? Su destino final,

¿qué otro destino?

A.P.  9/2014

La isla de Lesbos desde Assos en la costa turca.                                               Puerto de Mitilene. Lesbos, Grecia.

“ Y envueltos en secos ramajes los amantes de un día  Devuelven su deseo a través de las bóvedas”
(Oscuro oficio de los muertos. Manuel Alvarez Ortega)

Pero ella era real, vivió y era mujer

y amó y fue amada; su nombre oscuro

vuelve a habitar la tierra bajo la tierra,

circundada de esfinges y  cariátides,

cercenadas su frentes, su mirada, sus labios,

mutilado su pecho  como el susurro negro

del viento que sopla en los recónditos

resquicios de los siglos. Y este túmulo inmenso

y sus ciegos pasillos soterrados

dan fe de su existencia.

Allí, en el norte, dentro del  ignorado círculo

que escondía su calma y  su memoria,

jamás borrada de los sueños su exótica

belleza oriental y desértica.

Aquí está bajo esta triste bóveda,

su nombre ya corpóreo  en la tumba,

el vago eco de la antigua leyenda

convertido en palabra de carne, 

solo polvo en el tiempo despiadado

del olvido, que sin embargo fue, mujer,

Roxana asesinada  presente   en esta oculta

sepultura en  que vuelve 

a través de sus arcos derrumbados 

lo oscuro de su nombre.

A.P.  9/2014

Septiembre

“Volver a empezar todo, volver a decir todo. Tras haber llevado la guadaña de la mirada sobre todo!  (Saint John Perse)

Y de nuevo Septiembre,

este tiempo abrasado donde todo regresa

puntual al insomnio;

como un desierto árido que abre ante mis pasos,

su promesa inequívoca de otra sed insufrible,

de otro nuevo silencio de arena y polvareda.

Porque el mar fue quimera de olas amansadas

que brillaron tan solo un instante en la playa

y la noche infinita como un oscuro océano

fue espejismo de espuma y de salitre 

que consteló  los labios de estelares cristales

y agrietó su ternura.

Y de nuevo Septiembre,

esta extensión ingente de llanto y de ceniza

ante mis pasos lentos que quizá ya no pueden

volver a atravesarla proscritos y expulsados  

al límite del mundo.

Volver a empezar todo, sin más expectativa

que los muros de roca y el frío de la noche

que se alzan descarnados al final del camino.

Y Septiembre de nuevo, su yermo , su vacío…

el viento de Septiembre, su soledad esteril,     

el tiempo desolado  en que el fulgor se apaga,

donde la arena es muda y el sueño ya no vuelve.

A.P. 2010

“…el agua libre,

El agua agreste, centelleante, indómita”

(J.J. Padrón) 

“El agua bendecida por la luz

En un vuelo nupcial

Que desposara el aire con la tierra” 

(J.J.Padrón)

Tú allí, cerca del mar, lejana,

contando los caminos de la luz sobre el agua,

escribiendo tus huellas remotas en la arena

como un ángel de mar que plegase en la orilla   

unas alas de espuma  y yo aquí sujetando 

con una brida oscura  mi corazón de tierra,

sepultando su invisible latido

con sórdidas razones,  su juventud perdida

entre las sombras.  Y tú sobre la brisa

y yo desde el olvido. Y tú desnuda

pero yo derramado

en medio de esta ciega incertidumbre,

sin saber si tú intuyes esta ambición de aire,

este deseo de alas, la mirada secreta

que viola la frontera de todos los horizontes,

para seguir tu senda de pájaro  marino

arriesgando otro vuelo, otro trayecto

de agua centelleante, indómita

de otro distante mar, lanzados a su altura

absoluta y azul, desplegadas las alas

de espuma, heridas de la luz

y el agua enamoradas.

A.P.  Julio 2014

“Cegando las preguntas desoladas”

(Justo Jorge Padrón)

Llamada pura,  convocatoria repetida y tierna

tu pecho poderoso, desbordado, excedido.

Porque en los labios es aun inocente

tu discurso de niña, la ingenuidad

que sabe del efecto letal de su belleza.

Fiebre ancestral de la especie biológica

haciendo presa de los ojos, las manos,

de este doble fervor  enamorado

que  no tiene elección y transita gozoso

de una cumbre a otra cumbre

y desciende feliz por sus laderas

y baja hasta la cálida penumbra de su valle.

No tu pecho, tus pechos; bellísimos, excelsos;

tus pechos como pájaros,  irrumpiendo

en el aire en que describen un raudo vuelo curvo

y regresan al nido que los sostiene en alto,

apenas encubiertos en el ánfora negra

donde el vino más cálido rebosa, en el balcón

de un palacio de sombra que proclama

más alta y más perfecta  su blancura;

planetas majestuosos orbitando tu orgullo

estelar de estricta hembra inequívoca;

par de bestias salvajes que devoran el corazón

de súbito, entregado con gozo al sacrificio

de su éxtasis alzado.

No dijeron los  antiguos escritos que son un atributo

de los ángeles, que anhelan sobre ellos

las caricias y los besos del que guardan

debajo de sus alas y ciegan las preguntas

desoladas, el enigma  que hace brotar el líquido

lamento solitario vertido en el vacío.

Ellos solos redimen la existencia

convocando incansables; conduciéndome

hacia el camino oscuro  de iniciación

en el significado verdadero del mundo,

al húmedo silencio donde mi blanca lágrima,

vencida su tristeza, se derrama

y mis manos y mi piel y mi cuerpo

son fiebre con su fiebre, son sueño

con su sueño, son carne con su carne.

6 Ago 14

Koré.-

Sacral, alba, desnuda y dórica;

alzando la blancura marítima del lienzo

que de la piel descubre su  simetría perfecta ,

el capitel secreto de sus senos erguidos,

y la angélica pureza de su  fuste

su vientre y su cintura,

la proporción exacta de su cuello y sus brazos;

la azul hierofanía de sus ojos,
y el bermellón intenso de sus labios,

el sagrado proscenio de su frontón bellísimo,

Mujer, arquitectura, templo…

En su cuerpo palpita el sentido del mundo,

toda ella es sacral, ebriedad absoluta

del temblor de la  luz, la  semilla que brota

derramada en el umbral recóndito

ante la aún no desvelada  cortina oscurecida

de la muerte. Deslumbrante, marmórea

proporción aurea, iniciática senda.

Penetro hasta lo oculto de su sancta sanctorum, 

donde alienta indescifrable su incógnita,

su más oscura voz, la palabra terrible.

Allí, donde dios habla.

1 Ago 14

Espejo.-

Este reflejo torvo de mineral alzado

me recuerda implacable que el tiempo 

ha transcurrido, que en la tarde que avanza 

se oscurece el espacio paulatino del cielo 

que en un mosaico antiguo me acusa 

sin piedad con su mirada.

Mirarme desde fuera, constatar lo objetivo

que saben otros ojos, saber también lo mismo

que los demás ya saben. 

Son ellos los que aceptan cómo soy. 

Un diluvio de plata opaco  y cuarteado 

ha sumergido el mundo

de todo lo  pasado y su rescoldo,

y su luz me devuelve simétrica

en contra  mi argumento.

Así soy, fuera de este reflejo nada existe,

su imagen cenicienta  es la única nave 

que salva la memoria objetiva 

y veraz de mi propio transcurso

porque la lluvia persistente, eterna,

este cielo cerrado de insufrible plomo,

apaga sin piedad toda mirada,

extingue  toda brasa.

Nombre.-

Yo antes  sabía pronunciar las palabras

y decía tu nombre con el énfasis justo

de la emoción, con el tajo preciso

y bello de todos sus rincones.

Mi lengua entraba entre sus consonantes

y besaba cada uno de sus resquicios

y acariciaba lenta sus comisuras;

se explayaba mi boca en el espacio amplio

de sus claras vocales para llegar más tarde

a su final como un horizonte, como una luna llena,

una perla, una playa desierta   que sumase

los sueños como olas en la orilla.

Me invadió poco a poco el  balbuceo

del tiempo, el  bostezo  del tedio y el estupor

helado del silencio; se entorpeció la lengua

se cayeron mis dientes  y se quedaron mondas

mis encías como silabas átonas

y otros nombres oscuros me inundaron la boca

de sonidos  confusos y se adensó enturbiada

la suave sinalefa  de salina saliva

que fundía a la tuya cada beso que entonces 

me escribían tus labios

Y ya no se decirlo, ya no puedo

reproducir tu nombre, recorrer  el sonido

diáfano de sus sílabas, viajar en su distancia.

Y sé que mi llamada es ya ininteligible,

se me enreda la voz y se me encalla                               

en la escarpa del tiempo  que transcurre

implacable entre sus consonantes,

en el largo  bajío de todas sus vocales

donde habita tu olvido, espeso, impronunciable.

Abril – Mayo 2014

Roshanak.-

El ocaso ha sesgado sus oblicuos rayos

En las gradas sombrías de  Persépolis.

Los guardias aqueménidas  remontan todavía

sus rotos escalones, en procesión  ritual

de piedras milenarias.

El  joven general macedonio

conquistó en breve tiempo todo este vasto mundo;

como un dios conducía victorioso su ejército

siempre más al oriente. Pero hubo en sus ojos

otra mirada ajena al campo de batalla:

las pupilas profundas de Roshanak,                               

los asiáticos labios de Roshanak,

la viva, alta marea de su pecho,

la exacta encrucijada de su oscura  ternura.

Por el rojo crepúsculo de su encendida escala

el general asciende hasta la húmeda  gloria

de otro imperio distinto como el hondo misterio

del amor.  

(Urden celos ajenos con perenne ira fría

un insidioso crimen).

A.P. Julio 2014

Vincent.-

Este hombre sombrío de la foto,

este varón antiguo de habito atildado

con corbata de lazo y altas solapas,

de ojos casi vacíos  de ser tan transparentes

tenía el pelo hirsuto y la barba erizada

de tono pelirrojo.

Este varón oscuro de aspecto entristecido

fue presa enfebrecida de un extraño

dolor que laceraba su mente y agitaba

sin freno sus pinceles. La pasión de los rojos

los azules, los cadmios, el bermellón y el granza,

el cobalto y el Prusia,  esmeraldas,  vejigas,

el negro de marfil , blanco de plata

y la luz, una luz fiera y perturbadora

que  desde el amarillo de doce girasoles

o el torbellino azul de las estrellas,

fue la sola locura que disparó en su pecho

un tiro  de soledad e infinita tristeza.

A.P.  Julio 2013

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“Y tu estás sobre el agua con todo tu misterio, luminosa y reciente.

                                                                                                        Milagro y medicina de mi cuerpo vencido”
                                                                    (Diego Jesús Jimenez. Crepúsculo en las aguas del Jucar. De “Bajorrelieve”)

 

Regresas en la memoria blanca de las olas,
en su espuma de besos y en el gozo
salobre del océano; vuelves de un sueño
y brotas de la niebla violeta del crepúsculo,
del esplendor temprano de la cárdena noche
que augura inmensamente el silencio sagrado
de su canto estelar. Oh remisión,  promesa,
soledad de la arena que levemente riza
el viento del desierto desolado,
lejanía diluida de pronto!  Tallado habita
en el sillar del tiempo el sagrado pronóstico,
la secreta inscripción que anuncia  tu retorno.
Se que estarás aquí  porque ahora somos
paulatino paraíso de pertenencia mutua ,
progresiva simbiosis de sombra desvelada;
tu eres el moteado animal velocísimo
que palpita  vigilante en la distancia
como las almas desnudas   de los muertos
que abandonan el mar donde subyacen
y vuelven a la tierra cuando gira el planeta,
como  violetas y azules amapolas
susurrando su canto de invierno en las alturas,
gozoso hallazgo a pesar del tiempo desfasado,
mano blanca que siento cálida y encendida;
tu eres el animal bellísimo que adopta
mi orfandad y protege mi exilio.
Vienes sobre las olas y en el aire del mar
con el ardiente viento que levanta su  arena,
con la cárdena noche que inmensamente augura
la única gloria  oscura e infinita
del amor,  su salvación absoluta y efímera.                                          4 Dic 2012