Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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viernes, 11 de julio de 2014

Espejo.-

Este reflejo torvo de mineral alzado
me recuerda implacable que el tiempo 
ha transcurrido, que en la tarde que avanza 
se oscurece el espacio paulatino del cielo 
que en un mosaico antiguo me acusa 
sin piedad con su mirada.

Mirarme desde fuera, constatar lo objetivo
que saben otros ojos, saber también lo mismo
que los demás ya saben. 
Son ellos los que aceptan cómo soy. 
Un diluvio de plata opaco  y cuarteado 
ha sumergido el mundo
de todo lo  pasado y su rescoldo,
y su luz me devuelve simétrica
en contra  mi argumento.

Así soy, fuera de este reflejo nada existe,
su imagen cenicienta  es la única nave 
que salva la memoria objetiva 
y veraz de mi propio transcurso
porque la lluvia persistente, eterna,
este cielo cerrado de insufrible plomo,
apaga sin piedad toda mirada,
extingue  toda brasa.
Nombre.-

Yo antes  sabía pronunciar las palabras
y decía tu nombre con el énfasis justo
de la emoción, con el tajo preciso
y bello de todos sus rincones.
Mi lengua entraba entre sus consonantes
y besaba cada uno de sus resquicios
y acariciaba lenta sus comisuras;
se explayaba mi boca en el espacio amplio
de sus claras vocales para llegar más tarde
a su final como un horizonte, como una luna llena,
una perla, una playa desierta   que sumase
los sueños como olas en la orilla.

Me invadió poco a poco el  balbuceo
del tiempo, el  bostezo  del tedio y el estupor
helado del silencio; se entorpeció la lengua
se cayeron mis dientes  y se quedaron mondas
mis encías como silabas átonas
y otros nombres oscuros me inundaron la boca
de sonidos  confusos y se adensó enturbiada
la suave sinalefa  de salina saliva
que fundía a la tuya cada beso que entonces 
me escribían tus labios

Y ya no se decirlo, ya no puedo
reproducir tu nombre, recorrer  el sonido
diáfano de sus sílabas, viajar en su distancia.
Y sé que mi llamada es ya ininteligible,
se me enreda la voz y se me encalla                               
en la escarpa del tiempo  que transcurre
implacable entre sus consonantes,
en el largo  bajío de todas sus vocales
donde habita tu olvido, espeso, impronunciable.

Abril – Mayo 2014

miércoles, 9 de julio de 2014

















Roshanak.-

El ocaso ha sesgado sus oblicuos rayos
En las gradas sombrías de  Persépolis.
Los guardias aqueménidas  remontan todavía
sus rotos escalones, en procesión  ritual
de piedras milenarias.
El  joven general macedonio
conquistó en breve tiempo todo este vasto mundo;
como un dios conducía victorioso su ejército
siempre más al oriente. Pero hubo en sus ojos
otra mirada ajena al campo de batalla:
las pupilas profundas de Roshanak,                               
los asiáticos labios de Roshanak,
la viva, alta marea de su pecho,
la exacta encrucijada de su oscura  ternura.

Por el rojo crepúsculo de su encendida escala
el general asciende hasta la húmeda  gloria
de otro imperio distinto como el hondo misterio
del amor.  

(Urden celos ajenos con perenne ira fría
un insidioso crimen).

A.P. Julio 2014



Vincent.-

Este hombre sombrío de la foto,
este varón antiguo de habito atildado
con corbata de lazo y altas solapas,
de ojos casi vacíos  de ser tan transparentes
tenía el pelo hirsuto y la barba erizada
de tono pelirrojo.
Este varón oscuro de aspecto entristecido
fue presa enfebrecida de un extraño
dolor que laceraba su mente y agitaba
sin freno sus pinceles. La pasión de los rojos
los azules, los cadmios, el bermellón y el granza,
el cobalto y el Prusia,  esmeraldas,  vejigas,
el negro de marfil , blanco de plata
y la luz, una luz fiera y perturbadora
que  desde el amarillo de doce girasoles
o el torbellino azul de las estrellas,
fue la sola locura que disparó en su pecho
un tiro  de soledad e infinita tristeza.

A.P.  Julio 2013