Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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miércoles, 9 de julio de 2014

















Roshanak.-

El ocaso ha sesgado sus oblicuos rayos
En las gradas sombrías de  Persépolis.
Los guardias aqueménidas  remontan todavía
sus rotos escalones, en procesión  ritual
de piedras milenarias.
El  joven general macedonio
conquistó en breve tiempo todo este vasto mundo;
como un dios conducía victorioso su ejército
siempre más al oriente. Pero hubo en sus ojos
otra mirada ajena al campo de batalla:
las pupilas profundas de Roshanak,                               
los asiáticos labios de Roshanak,
la viva, alta marea de su pecho,
la exacta encrucijada de su oscura  ternura.

Por el rojo crepúsculo de su encendida escala
el general asciende hasta la húmeda  gloria
de otro imperio distinto como el hondo misterio
del amor.  

(Urden celos ajenos con perenne ira fría
un insidioso crimen).

A.P. Julio 2014



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