Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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viernes, 24 de septiembre de 2010

Vuelve Helena.
                                                                (A Antonio Varo Baena)

Vuelve Helena a la patria y prevalece
la anunciada victoria que la armada del tiempo
envia a nuestros muros para, astuta, asaltarlos
y arrasar la precaria gloria que la fortuna
nos trajo inesperada, quizá un lejano día.
Vuelve Helena a la patria, rescatada del sueño
por la lógica turbia y aplastante del giro
pactado y planetario que establece la horda.
Y regresan los héroes y todo vuelve al predio
y a la estirpe de donde acaso nunca debieron exiliarse.
Porque el esposo exige  su lecho tibio y dulce,
porque la esposa teje , teje y desteje y teje
su interminable espera y reclama el derecho
que le fue concedido.

Solo Troya se queda
vencida y devastada, despedazado el sueño
que creyó secuestrarle al tiempo ineluctable
y al inclemente océano que sin descanso rompe
su locura de espuma convertida en el llanto
que derrama la piedra; el mar en la penumbra
por donde Helena vuelve a la patria en silencio .

A. Piquer
Sept 2010

jueves, 23 de septiembre de 2010

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Om mani padme hum
Oh la perla en el corazón del loto!!!









En el río sagrado
donde duermen los muertos,
donde la humanidad desnuda
purifica la pútrida conciencia
de cadaver flotante,
donde se expanden las auras estelares
de los brahamanes y los santos
por encima del mund;
donde tienen origen los planetas
esféricos de aire de sonido metálico
como la raga de un sitar con ecos
del agua de murmullo lejano
trascendental y cósmico;
sobre el silencio solemne
de la tierra absoluta
mineral, solitaria y sombría
que asciende enflaquecida y pura,
imaginada acaso mas no hollada
en la hora terrible en que la línea
de la luz y la sombra
la recorre implacable.
Mas allá de los bosques transparentes y oscuros,
allí donde el crepúsculo
enciende con luz anaranjada
las laderas nevadas de las altas cumbres
que se elevan inmensas
sobre el techo ancestral del monasterio,
allí donde el aullido
de otros seres antiguos sobrevive
presa de soledad y eterna fuga
de pisadas gigantes impresas en la nieve;
allí donde las oraciones circulares
giran constantemente como el mundo
envuelto en monotonas salmodias azafranes,
donde cualquier deseo se apaga lentamente
y la pasión y la memoria
se borran diluídas en la nada;
donde el vacío cunde luminoso y esférico;
Allí, sobre la flor del loto que flota
suspendida en el centro de todo el universo
crece poco a poco una perla.
Donde brotan todas las fuentes
de la comprehensión y del olvido,
nace imperceptible una perla.
Oh la perla en el corazón del Loto !


A.Piquer 2002

jueves, 2 de septiembre de 2010

La Verdad solo está en tus sueños













Septiembre

“Volver a empezar todo, volver a decir todo. ¡Tras haber llevado la guadaña de la mirada sobre todo¡
(Saint – John Perse)

Y de nuevo Septiembre,
este tiempo abrasado donde todo regresa
puntual al insomnio;
como un desierto árido que abre ante mis pasos
su promesa inequívoca de otra sed insufrible
de otro nuevo silencio de arena y polvareda.

Porque el mar fue quimera de olas amansadas
que brillaron tan solo un instante en la playa
y la noche infinita como un oscuro océano
fue espejismo de espuma y de sal en los labios
que consteló los besos de estelares cristales
y agrietó su ternura.

Y de nuevo Septiembre
esta extensión ingente de llanto y de ceniza
ante mis pasos lentos que quizá ya no pueden
volver a atravesarla
proscrito y expulsado al límite del mundo.
Volver a empezar todo, sin más expectativa
que los muros de roca y el frio de la noche
que se alzan descarnados al final del camino.

Y de nuevo Septiembre, su yermo, su vacío…
el viento de Septiembre, su soledad estéril,
el tiempo desolado en que el fulgor se apaga,
donde la arena es muda y el sueño ya no vuelve.


A. Piquer 9.10.