Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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viernes, 24 de septiembre de 2010

Vuelve Helena.
                                                                (A Antonio Varo Baena)

Vuelve Helena a la patria y prevalece
la anunciada victoria que la armada del tiempo
envia a nuestros muros para, astuta, asaltarlos
y arrasar la precaria gloria que la fortuna
nos trajo inesperada, quizá un lejano día.
Vuelve Helena a la patria, rescatada del sueño
por la lógica turbia y aplastante del giro
pactado y planetario que establece la horda.
Y regresan los héroes y todo vuelve al predio
y a la estirpe de donde acaso nunca debieron exiliarse.
Porque el esposo exige  su lecho tibio y dulce,
porque la esposa teje , teje y desteje y teje
su interminable espera y reclama el derecho
que le fue concedido.

Solo Troya se queda
vencida y devastada, despedazado el sueño
que creyó secuestrarle al tiempo ineluctable
y al inclemente océano que sin descanso rompe
su locura de espuma convertida en el llanto
que derrama la piedra; el mar en la penumbra
por donde Helena vuelve a la patria en silencio .

A. Piquer
Sept 2010

1 comentario:

Laura Gómez Recas dijo...

"...teje , teje y desteje y teje..."
La musicalidad natural resbala a través de la densidad del poema; pero esas palabras que entrecomillo son un agudo maravilloso, la luz del faro en esa orilla tan poblada.

Besos.
Laura