Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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lunes, 21 de diciembre de 2009

Judith y Holofernes (G.Klimt).

Judith y Holofernes


Porque soy, lo confieso, el desolado templo
el santuario perdido donde está ausente
desde un tiempo proscrito,
la deidad ancestral que lo habría habitado;
donde no se recuerda
el mínimo vestigio de algún antiguo culto,
la ennegrecida mancha ya seca de la sangre
de oscuros sacrificios.
Porque soy solo un llanto perenne de malezas
y raíces airadas bajo las que se esconde
el derribado altar de enterradas liturgias,
la entristecida imagen de un ídolo caído,
olvidado proyecto , precipitado Icaro
bajo el astro inclemente de tu desdén ateo;
Yo el dios que nunca alzaste,
apoteosis rota, decapitada efigie
para siempre abatida.


Alfredo Piquer




http://www.bible-art.info/Judith.htm

lunes, 23 de noviembre de 2009

A Pablo García Baena.

                                                                                                    
“Briznas de besos somos,vegetal humus cálido
nutricio de la muerte”
Pablo García Baena: Memoria del Olvido(A Emilio Prados)
de Antes que el tiempo acabe
Otoño.-

Va pasando Septiembre con rastro apresurado
porque empuja la lluvia y el relente de otoño
y las hojas caídas mostrarán un postrero
fulgor oculto y mate.
Tu lo dijiste Pablo,con la clarividencia sola de la poesía:
que somos briznas, pero somos briznas de besos;
porque quizá es un beso la voz que nos han dado
y es un beso después todo lo que acontece
en las manos,los labios y la pasión del cuerpo
y del amor y el pan y el mar y el cielo;
un beso en el recuerdo o un beso en el olvido.
Pero los besos caen igual y amarillean                                                                                           Pablo García Baena

unos junto a los otros, arqueados y leves
y se convierten lentos (también eso lo has dicho)
en el “cálido humus nutricio de la muerte”.
Y otra vida distinta, callada y solitaria,
golpea sus nudillos sobre la puerta ajada
de los años que pasan y se instala en la última
desolada penumbra donde la lluvia pudre
las briznas que hemos sido y los besos se apagan
en la memoria ocre de la tierra que asciende
paulatina y que empuja el relente de otoño
reclamando ese tiempo del silencio
y las lápidas.

Alfredo Piquer Sept 09

jueves, 17 de septiembre de 2009

MÁTALA.-

Ninguna de estas piedras es ya cantil ni arena
ni playa blanquecida ni recuerdo apacible
al sol de algún verano guardado en la memoria;
Ninguna de estas piedras es piedra transparente
ni su brillo es destello fascinado y metálico.
Ya ninguna levanta su soberbia de canon,
su pureza de carne, su piel apasionada;
ninguna fue la imagen de otro tiempo, aun perdido,
iluminado y bello. Ninguna fue tesella de mosaico
ni erosionado zócalo lamido siglo a siglo
por el agua que asciende ante San Giorgio,
ninguna fue Venecia.

Ni siquiera la grava disgregada del mármol
de los antiguos templos que aun levantan su ruina
milenaria en la acrópolis
Ninguna de estas piedras fue la playa escondida
entre los farallones como en aquella tarde
en las costas de Mátala.

No costaba soñar y el tiempo aun ocultaba
su verde, acumulado transcurrir implacable,
su légamo hediondo convertido en pasado.
Porque el tiempo es ahora un fruto desolado
que respira en la sombra horadado de ciegas
trayectorias oscuras de arrecife y de pólipo

Y el mar, el mar que guarda oculta la memoria
en su abismo, el registro de todos los naufragios,
el mar que fue horizonte palabra y recomienzo
El mar que descansaba sereno ante las tumbas
que era el llanto de un dios arrepentido y roto
ya no es piedra turquesa, ni zafiro, ni astro
ni promesa que esplende en lejanía;
el mar es solo incendio pavorosa humareda,
inextinguible hoguera, herida que no cierra.

Y el aullido del aire se expande ensombrecido
por todos los caminos de las horas vencidas,
por las olas anónimas que llegan derrotadas
a la playa desierta. Aullido solitario
que no hace de estas piedras acantilado o playa
ni promesa apacible de otro nuevo verano
que inunde la memoria de brillo y bajamares
metálicas y mansas, como en aquella tarde
en las costas de Mátala.
Alfredo Piquer

viernes, 10 de julio de 2009

Ah! Je ris de me voir si belle dans ce miroir!
Ah! Rio de verme tan bella en este espejo!



miércoles, 8 de julio de 2009

Les bijoux de la... YouTube




Una pequeña joya encontrada en Youtube. No por lo perfecta sino por el cariño con que parece estar hecha, intentando reproducir cinematográficamente todo el misterio de las aventuras de Tintin. Incita a descubrir a cual de las aventuras corresponde cada plano, quines son los personajes que aparecen... No perderse el rugido del Migú y el contexto: Georges, Georges! Despierta! Puro cine francés. No se como será la película de Spielberg, seguramente fantástica pero este breve vídeo es pura artesanía!

martes, 16 de junio de 2009

HADDOCK.-
El talante espontáneo, extrovertido
franco el pronto, estentórea la voz,
poblada barba oscura aún
ocultando la timidez de un niño
ingenuo y generoso;
y tal vez no habeis visto
las ojeras profundas que delatan
el llanto ya pasado
cuando el alcohol fue olvido necesario
y refugio de sueño y de inconsciencia
contra el dominio desabrido
y la fría dureza y la estulticia
de Allan y los que no aprendieron
jamás un ápice de bondad y belleza.


Loch Lomond.-


Si bebierais este líquido ámbar
esta marca específica de elixir exquisito
que arrebata el espíritu,
querríais embarcar cajas enteras
en el navío “Aurora” de la vida
para buscar estrellas misteriosas,
llevar una botella en la mochila
para ascender a las cumbres del Tibet,
un vasito tan solo, solo una lagrimilla
hasta apurar entera la botella
y regresar al tiempo de juventud transparente y dorada
destilada en las Highlands,
al ancestral sonido del viento entre las piedras
de los viejos castillos en las islas de Escocia.
Si gustaseis este oro del tiempo de la vida,
no probariais otro que no fuese Loch Lomond.

Dic 07

martes, 2 de junio de 2009

        


Vampírico.-

Te nombro porque sabes que tu nombre redime
la sequedad perenne de mis noches.
Te nombro y en tu cuello se adivinan los vasos
azules que han buscado sedientos mis colmillos.
Y hay un fulgor abyecto en tu mirada fría
de escondida crisálida que genera las alas
que baten en lo oscuro y su lenta ponzoña
penetra en mi garganta adensada y salobre
y me ata por siempre al sabor de tu herida.
Tu herida, la que nombro, que muerdo y me resarce;
que me anega de sombra, del dolor de tu nombre
y me encadena al frío y puebla de silencio
el vano soterrado donde nunca reposo.
Te nombro con las lágrimas mil veces enjugadas,
con mi ávida lengua que no encuentra la tuya,
la piel cicatrizada que delata el mordisco
yugular de la ira.
Te nombro tantas veces como callo tu nombre;                                                         El Vampiro. E. Burne Jones
con la palabra rota, disgregada, perdida
que fluye entre mis dientes
cada vez que he tentado tu piel impenetrable,
cada vez que este líquido de tus vasos azules
adensado y salobre me inunda del amargo
sonido necesario que suena cuando bebo
la sangre de tu nombre.

Alfredo Piquer  Mayo 09                                                                                      

sábado, 11 de abril de 2009

El Alma No Venderé.
A Mari Trini que, en mis dieciseis años, cantaba la que adopté como mi primera declaración de principios; uno de mis primeros himnos de combate. Siempre en la memoria y en el corazón.









http://www.youtube.com/watch?v=lOTV9WbuBQo
http://www.youtube.com/watch?v=jihDwhaKf5o

martes, 20 de enero de 2009

Homenaje a Enrique Ruano.


Acto en memoria de Enrique Ruano Casanova.
Con la actuación de María del Mar Bonet.
Intervienen: Manuel Garí, José Manuel Gómez Benítez, José María Mohedano, Jaime Pastor, Gregorio Peces-Barba, Margot Ruano y José Luis Zárraga.
(Muestra de documentos gráficos y sonoros de la época)

Paraninfo de la Universidad Complutense. C/ San Bernardo, 49

20 de enero de 2009, a las 19 horas.


Aquella fue realmente una época fúlgida sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.Una generación entera constataba la inerciade la España caduca sesgada y sometida.Yo fui uno más, quizá atemorizado hijo burgués de familia católica al que dijeron que los hombres son iguales, la dignidad humana la mas alta, la inteligencia y la cultura los valores, el amor, la esperanza: las premisas del mundo y que creyó firmemente aquel mensaje. Romántico? De sobra, por fortuna. Pero acusadme solo de haber sido estudiante en los últimos años del franquismo. Sensibles como poetas a los vientos del pueblo que llevan y que arrastran Empezamos a oir que era Mayo en París; que en el puente de Carlos tenía Praga un horrísono estruendo de cadenas de carros de combate aplastando amapolas; y en el cañón de los fusiles portugueses brotaban los claveles como anuncios de libertad bella y apasionada. Profesiones de fé cantares emotivos que hablaban de no vender el alma jamas, aunque fuese mas fácil, encontrar en el mar las rosas anheladas. Éramos estudiantes, de vocación traperos, tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas, dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla, y hacer caer la estaca y podernos liberar. Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas al firmamento negro de la boina y del pelo crecido de heróico gruerrillero y a un diario escrito allá en la sierra alta de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara su entrañable presencia, comandante, hasta la victoria siempre, comandante. Y eran simples y hermosas las máximas del presidente Mao en el librito rojo pasado en la frontera escondido en la ropa. Por la curva del “edificio B” a Filosofía bajan los “zetas” infestados de “grises”David multiplicado, la trenca y la bufanda larga y negra con la franja azul claro desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra directa al parabrisas del Goliat metálico. Por la curva del “edificio B” en Filosofía aguantando a pié firme, inamovibles con la piedra en la mano el galope veloz de los caballos aquellas porras largas de temor y de saña. Esparcidos por tierra los apuntes, los libros de Anatomía, de Poesía, de Historia Latín, Filosofía; derribados por tierra los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse. Desalojábamos las asambleas, los cantos, las cajas rasgueadas de las viejas guitarras inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento. Roja la propia sangre, la de los compañeros también ensangrentados cuando las gruesas puertas de cristal del hall se desplomaron por la presión y el miedo reducidas a añicos. A la carrera; detrás el terror cierto de los grises, los golpes y las detenciones; salvando terraplenes de inexplicables saltos como teniendo alas allá en la Complutense. Y las porras cebándose por un mísero sueldo de los esbirros ciegos , los perros del sistema siempre los perros , de gris, azul o sepia. Sin importarles cual, los perros del sistema. Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano: el día que "la político social" subió a tu casa tenías previsto casualmente el suicidio. Volaban también por las alturas los obreros de Standard Eléctrica y Marconi muertos por disparos efectuados al aire. Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero surgieron los panfletos contra Nixon donde paraba “el F “ en Reina Victoria. Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso? De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”. No os exagero nada. Aunque cuento tan solo personales y pequeñas anécdotas.Quizá por pocos años no vivisteis aquello. La experiencia consciente de la época todavía cercana que hoy vuelve a la memoria en los que era arriesgado charlar sobre política, y el acorazado Potemkim atracaba en un piso escondido en un proyector de dieciseis milímetros. Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre La justicia social, la igualdad y el progreso La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu, que late aun como rescoldo vivo en la memoria, el corazón, y el sueño. Quién hubiese siquiera sospechado tras las banderas tan brevemente enarboladas este otro tiempo de regresión oscura a la prebenda, la clase, el privilegio; este tiempo terrible de opresión y de guerra, de genocidio , de tortura en masa, la despiadada “razzia”, desatada y salvaje, el saqueo voraz, furor capitalista , la prepotencia cínica de los poderosos de los depredadores campeando a sus anchas, la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo no muere aun la ciudad arrasada; caida Atenas pero vivos sus hombres, palpitante en el alma aun el proyecto irrealizado de solidaridad y de justicia. Sensibles como poetas a los vientos del pueblo, el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón al viento de juventud, sincero, ilusionado, como sangre renovada de la historia del mundo. Todavía son rojas nuestras rosas, son rojas nuestras venas, nuestra sangre encendida, son rojos nuestros sueños. Para poder pisar las calles nuevamente de lo que fue Santiago ensangrentada Y resistir otra vez este taimado asalto, calado el casco y en la mano el arma, como Allende lo hizo en la Moneda. Y si levanto el puño cuando entono aquellas viejas canciones de combate, profeso la poesía y la esperanza, rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta, el pragmatismo que ha roto vuestros sueños; y aun siendo mas ingenuo cada día, para escribir los versos que son mas necesarios me queda la memoria aun incorrupta y la impronta en el alma de aquella juventud generosa y rebelde, ya nunca derrotada.Alfredo Piquer.(Escrito bajo el gobierno Aznar)