Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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lunes, 23 de noviembre de 2009

A Pablo García Baena.

                                                                                                    
“Briznas de besos somos,vegetal humus cálido
nutricio de la muerte”
Pablo García Baena: Memoria del Olvido(A Emilio Prados)
de Antes que el tiempo acabe
Otoño.-

Va pasando Septiembre con rastro apresurado
porque empuja la lluvia y el relente de otoño
y las hojas caídas mostrarán un postrero
fulgor oculto y mate.
Tu lo dijiste Pablo,con la clarividencia sola de la poesía:
que somos briznas, pero somos briznas de besos;
porque quizá es un beso la voz que nos han dado
y es un beso después todo lo que acontece
en las manos,los labios y la pasión del cuerpo
y del amor y el pan y el mar y el cielo;
un beso en el recuerdo o un beso en el olvido.
Pero los besos caen igual y amarillean                                                                                           Pablo García Baena

unos junto a los otros, arqueados y leves
y se convierten lentos (también eso lo has dicho)
en el “cálido humus nutricio de la muerte”.
Y otra vida distinta, callada y solitaria,
golpea sus nudillos sobre la puerta ajada
de los años que pasan y se instala en la última
desolada penumbra donde la lluvia pudre
las briznas que hemos sido y los besos se apagan
en la memoria ocre de la tierra que asciende
paulatina y que empuja el relente de otoño
reclamando ese tiempo del silencio
y las lápidas.

Alfredo Piquer Sept 09