Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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martes, 16 de junio de 2009

HADDOCK.-
El talante espontáneo, extrovertido
franco el pronto, estentórea la voz,
poblada barba oscura aún
ocultando la timidez de un niño
ingenuo y generoso;
y tal vez no habeis visto
las ojeras profundas que delatan
el llanto ya pasado
cuando el alcohol fue olvido necesario
y refugio de sueño y de inconsciencia
contra el dominio desabrido
y la fría dureza y la estulticia
de Allan y los que no aprendieron
jamás un ápice de bondad y belleza.


Loch Lomond.-


Si bebierais este líquido ámbar
esta marca específica de elixir exquisito
que arrebata el espíritu,
querríais embarcar cajas enteras
en el navío “Aurora” de la vida
para buscar estrellas misteriosas,
llevar una botella en la mochila
para ascender a las cumbres del Tibet,
un vasito tan solo, solo una lagrimilla
hasta apurar entera la botella
y regresar al tiempo de juventud transparente y dorada
destilada en las Highlands,
al ancestral sonido del viento entre las piedras
de los viejos castillos en las islas de Escocia.
Si gustaseis este oro del tiempo de la vida,
no probariais otro que no fuese Loch Lomond.

Dic 07

martes, 2 de junio de 2009

        


Vampírico.-

Te nombro porque sabes que tu nombre redime
la sequedad perenne de mis noches.
Te nombro y en tu cuello se adivinan los vasos
azules que han buscado sedientos mis colmillos.
Y hay un fulgor abyecto en tu mirada fría
de escondida crisálida que genera las alas
que baten en lo oscuro y su lenta ponzoña
penetra en mi garganta adensada y salobre
y me ata por siempre al sabor de tu herida.
Tu herida, la que nombro, que muerdo y me resarce;
que me anega de sombra, del dolor de tu nombre
y me encadena al frío y puebla de silencio
el vano soterrado donde nunca reposo.
Te nombro con las lágrimas mil veces enjugadas,
con mi ávida lengua que no encuentra la tuya,
la piel cicatrizada que delata el mordisco
yugular de la ira.
Te nombro tantas veces como callo tu nombre;                                                         El Vampiro. E. Burne Jones
con la palabra rota, disgregada, perdida
que fluye entre mis dientes
cada vez que he tentado tu piel impenetrable,
cada vez que este líquido de tus vasos azules
adensado y salobre me inunda del amargo
sonido necesario que suena cuando bebo
la sangre de tu nombre.

Alfredo Piquer  Mayo 09