Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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miércoles, 6 de agosto de 2014

Koré.-

Sacral, alba, desnuda y dórica;
alzando la blancura marítima del lienzo
que de la piel descubre su  simetría perfecta ,
el capitel secreto de sus senos erguidos,
y la angélica pureza de su  fuste
su vientre y su cintura,
la proporción exacta de su cuello y sus brazos;
la azul hierofanía de sus ojos,
y el bermellón intenso de sus labios,
el sagrado proscenio de su frontón bellísimo,
Mujer, arquitectura, templo…

En su cuerpo palpita el sentido del mundo,
toda ella es sacral, ebriedad absoluta
del temblor de la  luz, la  semilla que brota
derramada en el umbral recóndito
ante la aún no desvelada  cortina oscurecida
de la muerte. Deslumbrante, marmórea
proporción aurea, iniciática senda.

Penetro hasta lo oculto de su sancta sanctorum, 
donde alienta indescifrable su incógnita,
su más oscura voz, la palabra terrible.
Allí, donde dios habla.

1 Ago 14

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