Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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sábado, 23 de enero de 2010

Dédalo



En esta antigua ruina oscura y sepultada
por una capa de agrisada ceniza
permaneció perdido tu tiempo más fecundo
como en un laberinto de saña y de silencio.

Y sin embargo nadie te conminó a encerrarte
dentro de estos muros equívocos
transitados de ira, que en la sombra han gestado
un feroz minotauro; en el antro que alzaste
para un rey que, implacable, vigilaba la orilla
donde acaso una nave pudiese izar la vela .

Pero quizá aun te acuerdes
de aquellas que ofrecieron el ovillo de hilo
que lleva a la salida de este espacio intrincado
y que asciende en la sombra de sus ingles de plata.

Y si el camino fuese perseguir en el aire
los sueños olvidados, extendidos los brazos
la mirada lejana, buscando otro horizonte
en el valle feraz de su paisaje?

Habrías de ser pájaro, alado ser, etéreo volátil
que escalase la altura.
Si el vuelo fuese el don y si el latido!
Si el tiempo fuese diástole y tendido galope
de amante que volviese sobre los mundos derruidos
como viento de alas desplegadas
y golpear de cascos sobre el agua!

Quien no se arriesgaría al vuelo
sobre las olas que baten en su pecho?
Quien no sería brisa que meciese los juncos
de otra playa inflamada de crepúsculo?
Quién no traspasaría el umbral luminoso
que late entre sus dunas?

Tal fuese tu pasión , tu valor y el ingenio
que exhumara un destello en la ceniza;
como solo te dieran unas alas construidas
con la trémula cera maleable del coraje
para alcanzar la frontera que asciende
hacia otro laberinto
en la penumbra de sus ingles de plata,
el camino que lleva al fracaso o la vida,
la libertad o el sueño, al amor o la muerte.

Alfredo Piquer 23 Enero 2010

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