Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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lunes, 11 de agosto de 2014

“Cegando las preguntas desoladas”
(Justo Jorge Padrón)


Llamada pura,  convocatoria repetida y tierna
tu pecho poderoso, desbordado, excedido.
Porque en los labios es aun inocente
tu discurso de niña, la ingenuidad
que sabe del efecto letal de su belleza.
Fiebre ancestral de la especie biológica
haciendo presa de los ojos, las manos,
de este doble fervor  enamorado
que  no tiene elección y transita gozoso
de una cumbre a otra cumbre
y desciende feliz por sus laderas
y baja hasta la cálida penumbra de su valle.

No tu pecho, tus pechos; bellísimos, excelsos;
tus pechos como pájaros,  irrumpiendo
en el aire en que describen un raudo vuelo curvo
y regresan al nido que los sostiene en alto,
apenas encubiertos en el ánfora negra
donde el vino más cálido rebosa, en el balcón
de un palacio de sombra que proclama
más alta y más perfecta  su blancura;
planetas majestuosos orbitando tu orgullo
estelar de estricta hembra inequívoca;
par de bestias salvajes que devoran el corazón
de súbito, entregado con gozo al sacrificio
de su éxtasis alzado.

No dijeron los  antiguos escritos que son un atributo
de los ángeles, que anhelan sobre ellos
las caricias y los besos del que guardan
debajo de sus alas y ciegan las preguntas
desoladas, el enigma  que hace brotar el líquido
lamento solitario vertido en el vacío.

Ellos solos redimen la existencia
convocando incansables; conduciéndome
hacia el camino oscuro  de iniciación
en el significado verdadero del mundo,
al húmedo silencio donde mi blanca lágrima,
vencida su tristeza, se derrama
y mis manos y mi piel y mi cuerpo
son fiebre con su fiebre, son sueño
con su sueño, son carne con su carne.

6 Ago 14


1 comentario:

Anónimo dijo...

Espléndido.