Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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domingo, 8 de diciembre de 2013

 
Insurrección.  (A Georges Gordon Byron y Eugene Delacroix)


Surgida de la tierra como una flor pretérita,
nacida en la umbría primavera del mundo
con la simple apariencia de una piedra
en el humus oscuro del tiempo resignado,
y sin embargo hembra, mujer, palabra desvelada,
mujer desde el silencio mujer desde la espera
y la memoria, mujer desde el olvido.
A ti te ha sido dada la  mirada frutal
de la pasión y el beso, tú la elegida,
tú el amor, tú sola la que dicta
la  belleza y el sentido del mundo.
 
Deja caer el lienzo que aún cubre
tu  íntegra belleza , la tierna comisura
bajo los pliegues tallados de la piedra
porque el hambre, el hambre que me inunda  la boca
no es otra cosa que hambre
de la piedra que ocultas tras la piedra.

Millones de miradas rodearon la piedra
que  no es piedra,  sino mujer oculta,
hambre perdida en el arcano  del hombre
blanca soledad de piel caliza, de estancia desolada,
arcaica soledad,  enterrado  su amor, vejado y destruido.
 
Y en el tránsito escondido de los siglos
olvidaste tu abrazo,  las manos que aceptaron
la fruta de la vieja discordia y has borrado en tus labios
la sonrisa enigmática  de las ‘korai’,  
el secreto misterio  de las diosas del Nilo,
la sangre que de pronto se incendiaba en tus venas
de mármol  bajo el beso  roto y enamorado
de Pigmalión, oh Afrodita de Melos!
Oh tus brazos, tus brazos, invisibles
porque abrazan el mundo!

Pero la luz de cobre que ilumina los cuerpos mutilados,
la belleza violada, los arrasados campos,
la espantosa matanza de la isla de Quíos,
llama a la insurrección, convoca a sacudir
el yugo ya insufrible de los Persas.
En el día en que  la blanca belleza que aflora
del pasado, lanza su grito blanco de libertad.
 
Patria mía, hoy tan bella y perdida:
Levántate como esta piedra sublime y exhumada.
Ella,  la que convence al héroe que habita
tras muros de silencio y le ha prestado
los brazos para abrazar la patria
que expira en Missolonghi.

Y ha caído a tus pies la dorada manzana
que sembró la discordia
y tus manos se abren en la perenne  súplica
y tus versos sollozan sobre las tristes ruinas
del templo de la virgen surgida de la mente
de un dios como un poema.

Casta diva, desde el templo inmortal
vuélvenos  el  semblante desvelado!
Volverá a escucharse nuestro canto de guerra
exigiendo la sangre corrupta y predadora
del vil y el poderoso. Una diosa nos  llama
a la rebelión y el azul ancestral
de un oleaje antiguo batirá  el occidente
y romperá los lazos que nos atan ahora.

Se encenderán los versos en el largo
cañón de los fusiles, brillará su destello
en el filo curvado de los sables
y llamará el poeta a tus hijos dispersos
que vuelvan a llenar las copas con el vino
ardiente para romperlas al empuñar las armas.

De nuevo recobrada la libertad perdida, 
quebradas las cadenas de su opresión última,
como una flor antigua surgida en la sombría
primavera y en el humus antiguo, mecida entre tu brazos
tus brazos insurrectos, tus brazos, oh tus brazos,
tus brazos invisibles porque abrazan el mundo!


A.Piquer  Diciembre 2013

 
 

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