Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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martes, 5 de marzo de 2013


Sibila.


Sentada sobre el trípode, sobre la alta tesis
en que acumula el bronce su memoria,
en la roja penumbra de silenciosa furia
de la noche, un velo entristecido de púrpura
ha cubierto tu semblante de sombra.
Cierras los ojos, sueñas un sueño extraño
y tus rasgos se afilan como quien ve el futuro
ya secos los sollozos del pasado.

Alrededor de ti, como dormida, cierne
su anillo enorme la serpiente del tiempo.
Son las grietas amargas de los días
las que emanan su enajenante hedor
de pequeña cotidiana tristeza,
su humareda, su pestilente efluvio
asfixiante de tedio y de rutina.

Porque asciendo de nuevo el abrupto camino
al pie de las Fedriadas y todavía sueño,
quizá ingenuo, la altura de un Parnaso
como si hubiera en él , una vez alcanzado,
alguna gloria. Pero te se real, presente,
ebrio tu entendimiento de un vapor dulce,
porque el amor es siempre el que nos nubla
la visión del tiempo venidero.

Y estás aquí, erguida en la penumbra
ardiente que rodea el ombligo del mundo
donde se cruza el vuelo finalmente
de dos aves nacidas en el tiempo lejano
de los dioses. Y en un árbol oscuro
se enrosca el alargado reptil que nos advierte
de la ácida consciencia de las cosas
y el fruto inmarcesible de la ciencia.

Déjame que me acerque , y que antes
purifique mi culpa en la Castalia,
déjame que deshaga la enrevesada trama
de las horas para llegar desnudo ante tu oráculo,
ante tu soledad serena de sibila callada
en las tardes amargas del otoño,
para escuchar la exégesis que dicte
a mi alma sacerdotal tu escondida palabra.

Cuando el temblor imperceptible de la piel
anuncie todavía la presencia
de un dios envejecido que canta ante la muerte,
y el pájaro de sombra que se posa
sobre el fulgor efímero del arte
y la promesa inútil de un porvenir perdido
no lleguen nunca más hasta tu templo.

Se apagará la lenta furia de la noche
y el velo entristecido que cubre tu mirada
caerá a tus pies y se abrirán tus ojos,
consciente ya, despierta en el presente,
estrechado este lazo que me ata a tu oráculo,
vencidos la amargura y el silencio,
cumplido ya el designio que ha fundido
desde siempre mi tiempo con tu tiempo.



1 comentario:

Mila dijo...

"Porque el amor es siempre el que nos nubla la visión del tiempo venidero" ¡Me encanta, Alfredo!

He estado paseando por tu blog mientras divagaba entre mis sueños.

Un abrazo.