Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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martes, 18 de enero de 2011

Un poema antiguo y una foto...



Quizá el contraste intenso.-


Quizá el contraste intenso entre tu piel de alba
de sangre viva, de tenue y vegetal tacto de fruta
y este exiguo atavío que exhibes
como secreto reclamo de transgresión y gozo;
quiza la disyuntiva que estableces
entre tu pálida y suave anatomía
y la sombra insondable de los ligeros lienzos,
las cintas momentáneas que te atan
el hábito secreto de la fe que profesas
de una secta de luna y de crepúsculo ;

Quizá la piel del animal que fuimos,
tu pelaje de fiera, tu fingida plegaria
de mantis religiosa , de hembra asesina,
sean solo una mortaja, este  vestido funebre
de felino azabache, marino cinocéfalo,
desatados los instintos salvajes
de nuestra piel bruñida de bestias ancestrales
grabadas en la memoria atávica las calcinadas costras
de un combate enconado recompensado en cópula,
este tul, estos velos tras de los que te escondes
sean solo tu cebo.
Un ingente caballo donado por los dioses
que guardo tras mis muros
y que engañoso encubre la mortífera carga
de tu ritual dispuesto como un cuchillo alzado
en el altar nocturno
sobre el ave escogida al sacro vaticinio
de un inmortal minuto de perfección y gloria.

Quizá el encaje oscuro en el que envuelves
parcamente tu cuerpo, sea el vestido espléndido
del primitivo fasto, del olvidado culto
y solemne de la celebración antigua.
Y la puntilla negra de tu bordado hábito
la pústula mohosa, carroña ennegrecida,
la anunciada y segura podredumbre futura
que trocará tu exquisito desnudo en osamenta.

Y sin embargo quiero desvelar tu misterio
que me muestres las prendas de la liturgia arcaica,
el ajuar de delicia que ocultas bajo el día
La delicada trama tejida de locura
que sostiene las lunas que te orbitan,
la levedad celosa de un isósceles diáfano
que guarda un recóndito abismo de arrebato;
que enarboles los gestos sagrados que presignan
un rito oscurecido de pasiones prohibidas,
crujido que produce esta secreta música
de epidermis pautada de negras y corcheas;
ensombrecido cielo, ardid de velos, trampa,
tela de araña negra donde queda prendido
mi deseo inconsciente, indómito, imparable
abocado al abismo profundo de la nada
que abres bajo mis raíces
en la informe frontera del amor y la muerte.

A. Piquer 

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