Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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lunes, 10 de mayo de 2010

                                                                                                                                                            Fernand Khnopff. La Esfinge  1896
Mi fe, mi escasa fe te brindo
cuando son tus sentidos
los que escalan mis muros arruinados
y buscan sus resquicios
de piedra descarnada, inerme, envejecida,
para cubrirlos de azuladas hiedras.
Mi olvidada esperanza
que busco en los rincones
con ansiedad y prisa
antes de que desistas y apresures el paso.
El nido aun incipiente
donde ha roto su cerco un ave diminuta
cernida de rapaces.
La mirada serena en apariencia
que aun teme tu zarpazo moteado
de felino al acecho;
la penumbra que ocupan, resonantes,
soterradas tinajas donde se abisman
envejecidas pócimas,
púrpuras, transparentes;
y nublan mi deriva de navío sin norte;
la sombra que enflaquece mis fuerzas.
Te lo ofrezco tambien.
Pero aun fe, amor, te ofrezco; fe, aun;
oh sí, tal vez mía, tu, lejana!
Porque conservo un refugio a la amenaza,
poseo un antídoto al veneno:
mi tristeza de siempre, mi tristeza
guardada por si acaso volviesen
los días del invierno persistente
cuando ya te hayas ido
erradas mis respuestas,
y yo haya regresado a las tinieblas.

A. Piquer  2004

1 comentario:

Laura Gómez Recas dijo...

Hasta llegar al antídoto he disfrutado de la lectura, de las metáforas, tan rotundas.
Después del antídoto, la amargura y la tristeza se hacen un hueco junto a la lectura.

Feliz poema, pese a la tristeza-antídoto.
Besos.
Laura