...el poeta debe ser el último de los hombres en fiarse de las palabras

(Paul Valery)

Le Cimetière Marin.


Ce toit tranquille, où marchent des colombes,

Entre les pins palpite, entre les tombes;

Midi le juste y compose de feux

La mer, la mer, toujours recommencee

O récompense après une pensée

Qu'un long regard sur le calme des dieux!    

Un poema antiguo y una foto...

Quizá el contraste intenso.-


Quizá el contraste intenso entre tu piel de alba
de sangre viva, de tenue y vegetal tacto de fruta
y este exiguo atavío que exhibes
como secreto reclamo de transgresión y gozo;
quiza la disyuntiva que estableces
entre tu pálida y suave anatomía
y la sombra insondable de los ligeros lienzos,
las cintas momentáneas que te atan
el hábito secreto de la fe que profesas
de una secta de luna y de crepúsculo ;

Quizá la piel del animal que fuimos,
tu pelaje de fiera, tu fingida plegaria
de mantis religiosa , de hembra asesina,
sean solo una mortaja, este  vestido funebre
de felino azabache, marino cinocéfalo,
desatados los instintos salvajes
de nuestra piel bruñida de bestias ancestrales
grabadas en la memoria atávica las calcinadas costras
de un combate enconado recompensado en cópula,
este tul, estos velos tras de los que te escondes
sean solo tu cebo.
Un ingente caballo donado por los dioses
que guardo tras mis muros
y que engañoso encubre la mortífera carga
de tu ritual dispuesto como un cuchillo alzado
en el altar nocturno
sobre el ave escogida al sacro vaticinio
de un inmortal minuto de perfección y gloria.

Quizá el encaje oscuro en el que envuelves
parcamente tu cuerpo, sea el vestido espléndido

del primitivo fasto, del olvidado culto

y solemne de la celebración antigua.

Y la puntilla negra de tu bordado hábito

la pústula mohosa, carroña ennegrecida,

la anunciada y segura podredumbre futura

que trocará tu exquisito desnudo en osamenta.

Y sin embargo quiero desvelar tu misterio

que me muestres las prendas de la liturgia arcaica,

el ajuar de delicia que ocultas bajo el día

La delicada trama tejida de locura

que sostiene las lunas que te orbitan,

la levedad celosa de un isósceles diáfano

que guarda un recóndito abismo de arrebato;

que enarboles los gestos sagrados que presignan

un rito oscurecido de pasiones prohibidas,

crujido que produce esta secreta música

de epidermis pautada de negras y corcheas;

ensombrecido cielo, ardid de velos, trampa,

tela de araña negra donde queda prendido

mi deseo inconsciente, indómito, imparable

abocado al abismo profundo de la nada

que abres bajo mis raíces

en la informe frontera del amor y la muerte.

A. Piquer 

LA VERDAD ESTÁ EN TUS SUEÑOS

Hic est drago caudam suam devorans ( Traducido: Aquí está el idiota que se mira el ombligo)
5000 Visitas, 5000. Desde todo el planeta! (Incluidas las islas Hawai)

Y si arde el mar.
                                           (A Pere Gimferrer)

Y si arde el mar
No quedará siquiera
su consuelo sosegado y eterno,
su oscuridad final
de trágico destino ineluctable.

Y si arde el mar
Consumará la ausencia
su corrupto silencio,
se arruinará la digna
arquitectura ensombrecida
de la muerte.

No habrá himnos ni cantos,
permanencia de ninguna memoria.
Tan solo el asco,
la amargura en la espera
de su anónimo lecho
de légamo abrasado.

Porque si el mar silencia y evapora
su palabra de espuma
no quedará sino la sed eterna,
ácida, blanquecida y estéril,
esta sed de último amor que no se calma,
esta brutal nostalgia de oleaje.

A. Piquer 2010

Lluvia encendida.

Hubo otra lluvia blanca y encendida
que empapaba temprana mi despertar de lienzos,
e incitaron tus manos de necesario pétalo
erguida mi ternura en tu penumbra.

Hubo otra lluvia encendida de espumas
que sosegaba la sed de este desierto
y renovaba perenne su milagro,
el efímero asombro de sus gotas,
sus nacaradas gotas claras y estremecidas
como gozoso reverso de la sangre,
como súbito hallazgo en lo profundo
ante las mismas puertas de la muerte;
que hacía horizontal tu silencio tendido
tu galerna interior, tu maremoto.

Y hubo otra lluvia de asombro en tus pupilas,
la líquida tempestad relampagueante
del amor, pero fue en otro tiempo
tropical y distante de bosque y manantiales
que ya no se recuerda.

A. Piquer Dic 10

Lobos.-

Vienen desde lugares donde la caza
ofrece la dureza diaria de la supervivencia.
El corazón es firme y el colmillo afilado
se oculta ya en reposo tras la ternura
húmeda del belfo y la lengua dispuesta
a lamer con presteza las heridas
de cualquier camarada.

Pero cuando el aullido solitario y profundo
de los lobos se escucha en lo lejano de la sierra,
la luna esplende con la luz del misterio
de ese lazo secreto que pacta silenciosa
con el alma común de toda la manada.

2 Nov 2010

Marilyn

 Y si vieseis a Marilyn
quizá descubriríais el pánico en sus párpados
y puede ser, un estremecimiento oscuro
de alcohol y de cansancio en sus cuadernos;
un esférico miedo de insomnio ante la nada
y el humo de un pitillo serenando
su última indecisión ante el vacío.
Y si vieseis a Marilyn prendidos vuestros ojos
en sus ojos inmensos, en sus labios,
en su inocente pecho fascinante
y el fulgor infinito de los rayos rizados
de su pelo estelar e inalcanzable,
mas viva que ninguna cadavérica
lúgubre bailarina de Edgar Degas,
sabríais que hay un vino amoratado
y lívido que recorre sus venas
y huele a soledad número 5
como único vestido sobre sábanas
revueltas de muerte y de silencio.
Y si acaso os hablase os diría un poema
de abandono y de lobos sobre el puente de Brooklyn,
desde la tierra en que descansa en Westwood Village
y cómo fue arrojada desde la roca Leucade.

A. Piquer  Oct 2010

La noche

Si yo fuese la noche

secuestraría el tiempo de tu sueño

y aun dormida, cuando lo más sublime

habita en el sosiego de tu mente
viviría contigo otra existencia oscura
pero libre y alada en la calma del mundo.
Y apoyarías rendida tu cabeza
en mi hombro sombrío
estremecida de amor entre mi abrazo
cada nuevo crepúsculo y las estrellas brillarían
sobre tus párpados cerrados…
Si fuese yo la noche te elevarían mis alas
apagadas sin que tus pies tocasen
la aspereza hiriente de la tierra.
Si yo fuese la noche
y el sueño fuese olvido, inconsciente reposo
y lapso de la vida y la memoria…
Si esa fuese la única forma de tenerte conmigo
inmersa en el arrullo de la líquida
ensoñación perenne de los días del pasado
cuando también me amaste,
yo sería la noche para siempre,
donde los sueños ya nunca se terminan
la eterna noche de la que no es posible
volver a despertarse.

Sept 10



                                                                                                                       Cupido. Annie Swynnerton (1844 - 1933)

Como una terca sombra, tu recuerdo.

(Javier Vela. Tiempo adentro)

Cada vez que te alejas, cada vez que la ausencia
gélida sustituye el efímero rastro
de tu piel clara y tus ojos profundos
la huella que en mis ojos imprimió tu sonrisa
el lejano fulgor de un oscuro oleaje en tu mirada,
una náusea oscura se aviva en la memoria
y me abisma en la distancia de su herida …

Cada vez que constato que no estás, que te has ido
se desmorona un poco más el último
deseo de reanudar el tiempo
y niego con un gesto la apariencia del mundo
todos los otros mares
y cubro con la mano mi mirada vacía
y te oculto otro océano que se orilla en mis párpados.

No será de hojas ocres este otoño
no vestirá pisadas de cadmio luminoso
será de hojas violáceas y azules de penumbra
como un mar en la noche
de rigidez oscura y pálido crujido
y rumor de resaca sobre las piedras tristes
de la orilla que entrechocan su sonora derrota.
No se oirán apenas mis pasos al regreso,
se apagará la tarde sin que nada
pueda ahora detener su lenta, paulatina,
su exánime agonía.

Quizá regrese terca tu sombra, tu recuerdo
quizá vuelva a mis ojos tu sonrisa
avivando la herida en la memoria
como un eco perdido, un fulgor apagado
una náusea oscura, un crujido de hojas
marino y desolado al constatar de nuevo
que no estás, que te has ido.

Vuelve Helena.

                                                                (A Antonio Varo Baena)

Vuelve Helena a la patria y prevalece

la anunciada victoria que la armada del tiempo

envia a nuestros muros para, astuta, asaltarlos

y arrasar la precaria gloria que la fortuna

nos trajo inesperada, quizá un lejano día.

Vuelve Helena a la patria, rescatada del sueño

por la lógica turbia y aplastante del giro

pactado y planetario que establece la horda.

Y regresan los héroes y todo vuelve al predio

y a la estirpe de donde acaso nunca debieron exiliarse.

Porque el esposo exige  su lecho tibio y dulce,
porque la esposa teje , teje y desteje y teje
su interminable espera y reclama el derecho
que le fue concedido.

Solo Troya se queda
vencida y devastada, despedazado el sueño
que creyó secuestrarle al tiempo ineluctable
y al inclemente océano que sin descanso rompe
su locura de espuma convertida en el llanto
que derrama la piedra; el mar en la penumbra
por donde Helena vuelve a la patria en silencio .

A. Piquer
Sept 2010

Lágrima

Om mani padme hum
Oh la perla en el corazón del loto!!!

En el río sagrado
donde duermen los muertos,
donde la humanidad desnuda
purifica la pútrida conciencia
de cadaver flotante,
donde se expanden las auras estelares
de los brahamanes y los santos
por encima del mund;
donde tienen origen los planetas
esféricos de aire de sonido metálico
como la raga de un sitar con ecos
del agua de murmullo lejano
trascendental y cósmico;
sobre el silencio solemne
de la tierra absoluta
mineral, solitaria y sombría
que asciende enflaquecida y pura,
imaginada acaso mas no hollada
en la hora terrible en que la línea
de la luz y la sombra
la recorre implacable.
Mas allá de los bosques transparentes y oscuros,
allí donde el crepúsculo
enciende con luz anaranjada
las laderas nevadas de las altas cumbres
que se elevan inmensas
sobre el techo ancestral del monasterio,
allí donde el aullido
de otros seres antiguos sobrevive
presa de soledad y eterna fuga
de pisadas gigantes impresas en la nieve;
allí donde las oraciones circulares
giran constantemente como el mundo
envuelto en monotonas salmodias azafranes,
donde cualquier deseo se apaga lentamente
y la pasión y la memoria
se borran diluídas en la nada;
donde el vacío cunde luminoso y esférico;
Allí, sobre la flor del loto que flota
suspendida en el centro de todo el universo
crece poco a poco una perla.
Donde brotan todas las fuentes
de la comprehensión y del olvido,
nace imperceptible una perla.
Oh la perla en el corazón del Loto !


A.Piquer 2002

La Verdad solo está en tus sueños

Septiembre

“Volver a empezar todo, volver a decir todo. ¡Tras haber llevado la guadaña de la mirada sobre todo¡

(Saint – John Perse)

Y de nuevo Septiembre,
este tiempo abrasado donde todo regresa
puntual al insomnio;
como un desierto árido que abre ante mis pasos
su promesa inequívoca de otra sed insufrible
de otro nuevo silencio de arena y polvareda.

Porque el mar fue quimera de olas amansadas
que brillaron tan solo un instante en la playa
y la noche infinita como un oscuro océano
fue espejismo de espuma y de sal en los labios
que consteló los besos de estelares cristales
y agrietó su ternura.

Y de nuevo Septiembre
esta extensión ingente de llanto y de ceniza
ante mis pasos lentos que quizá ya no pueden
volver a atravesarla
proscrito y expulsado al límite del mundo.
Volver a empezar todo, sin más expectativa
que los muros de roca y el frio de la noche
que se alzan descarnados al final del camino.

Y de nuevo Septiembre, su yermo, su vacío…
el viento de Septiembre, su soledad estéril,
el tiempo desolado en que el fulgor se apaga,
donde la arena es muda y el sueño ya no vuelve.


A. Piquer 9.10.

A una mujer que miraba un cuadro.

Si el arte pudiera quizá representar

las costumbres y el espíritu

no habría una tabla más bella

sobre la tierra

(D. Ghirlandaio. Retrato de Giovanna Tornabuoni)

Contemplabas el cuadro de una santa

admirable que soportó un suplicio,

colgado en la penumbra del museo.

Si acaso la pintura evocase la imagen

de su virtud y el fondo de su espíritu

ningún cuadro mas bello se vería

en la faz de la tierra.

Ella que no necesitaba sobre el cuello

el collar de coral de cuentas rojas;

ella, más sabia que cincuenta sabios

de la vieja biblioteca alejandrina,

más cerca que Aristarco de Samos

o Hiparco de Nicea de todas las estrellas

que brillan en la bóveda celeste.

Ella , más gentil que Artemisa,

la hija iluminada de Orazio Gentilleschi,

como si solo Apeles, Rafael o Leonardo,

el etéreo sfumatto de un maestro lombardo,

pudiesen descifrar su exquisita belleza,

dar noticia fehaciente de los rasgos sutiles

de esta santa virtuosa por encima del tiempo.

Y ella eras tú.

De pie ante el lienzo antiguo,

tú enajenada, aislada del dolor

y del mundo; quebrada ya a tus pies

la rueda inacabable del martirio;

Como si hubiese ante ti un espejo       

de lino y de color al óleo;

absorta en esta tela, tú, de igual virtud;

tú, igualmente bella.                                                                                                                   F.Yañez de Almedina. Sta. Catalina. 1510. Prado

A.Piquer. Ago 10

Olvido.

Crepuscular y azul la tarde se oscurece
y entre lavandas danzan los pasos del olvido;
por el olvido la tierra pronuncia su palabra de sueño
y aún  late  en la distancia que ninguna mirada
abarca ya y flota melancólica en el aire sin límite,
en el espacio amoratado y lívido;
En el alma se incrusta como una sombra extraña
la solitaria imagen del paisaje cubierto
de jirones de niebla a los que su inocencia
cárdena se aferra aún, conciencia destruida,

borrosa huella tenue de todos los recuerdos.

Solo él, su desolada ausencia , su ácido hematoma

impregna de vacío y tristeza la memoria

como si fuese un dios violeta que agoniza.

Como un ángel vencido, cada vez más oscuro

más turbio, más confuso
oculto en la tiniebla del tiempo que enmudece
creyendo que asesina cada sueño quebrado
y es él el que agoniza sumando poco a poco
verdes manchas de lluvia,sobre la piel,
las grietas  y hendiduras  de la edad transcurrida;
pájaro de la noche que muere en el vacío
sin pretexto, sin norte ni argumento,
frente al mar desolado como eterna resaca
que socava sus pasos donde sus alas pliegan
su inerte envergadura, su escondido plumaje…

Así mi trayectoria, mi itinerario errático,
mi vuelo derrotado, ya inútil en la sombra.

Mas zarparán todos los barcos
hacia la lejanía de un horizonte inédito
bajo los cúmulos de sombra de este mundo de aquí
ya tumefacto, ajado, desabrido;
partirán , puede ser, en busca de la luz
de un alba diferente.
Me quedaré en el puerto preso de la derrota,
perplejo y arrasado de llanto solitario
sin haber entendido la gris oscuridad de la tormenta
que ha azotado la costa,
la densa opacidad de su amargura,
sentado sobre el muelle, la mirada perdida
sobre el líquido abismo, verde oscuro,
que me llama en silencio
bajo los pies helados.

A. Piquer (6.10)

Ho bisogno di vederti Gigliola Cinquetti

http://youtu.be/061Ds2AE-CE

  Agua y Fuego.

                                                                                                              Wasser Feuer. Franz Von Stuck

Cuando eres agua pasas de largo

apenas rozas mi piel que ha sido

límite de mi orfandad no transgredida.

Jamas empapas de sudor las noches

nunca has saciado esta sed vertical

ya fría y desplomada.

Cuando eres fuego eres infierno

que destruye y que abrasa,

que calcina mi cielo y que acecha mi huida,

monstruoso reptil que me  encierra
dentro de sus anillos,

vacia la mirada de piedad,

jauría que me acosa,

oscuridad que envuelve mi despojo

A. Piquer

PENELOPE.

 Adolphe Bouguereau. Penelope. 1891

PENELOPE

I.-
Y así te hallo,
de improviso, impensada;
tendida en la penumbra secreta del silencio
en un resquicio detenido del mundo.
Y así te hallo,
dormida tras el llanto
inconsolable al escuchar, terrible,
el lamento de agonía
del dios en que creíste,
rendida de cansancio, apenas
invadida del encaje plateado
que tejes en tu telar de sombra,
deshecha ya una parte del sudario
con que engañas al tiempo;
todavía esperando
al harapiento huésped
que regresa sin nombre
hastiado de naufragios.

II.-
Porque tejes con hilo de silencio
en un telar de sombra
y lanzas sin descanso el huso
de tu dolor ya largo
entre las horas vacías del insomnio
y los que amaste un día
partieron hacia el último sueño
o sucumbieron a la promesa vana
de la planta secreta
que produce el olvido.
Solamente las notas desoladas
de un réquiem acompañan
el viaje de tus lágrimas
entre la oscura urdimbre
de la leyenda antigua de un sudario
tejido y destejido.

III.-
Y me alzo del lecho
como ángel oscuro
furtivo y derribado
que huye mientras duermes
exhausta,
recogidas las alas que me esconden
y siembran en su fuga
un rastro ensombrecido
de fragmentos.

A.Piquer

" Hic est drago caudam suam devorans" II   ( o "Aquí está el idiota que se mira el ombligo" 
1 Junio 2010)

...Con la feliz cigarra
Recital poético entre los Grupos Tintaviva de Telefónica , Verbo Azul  de Alcorcón y Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes.
26 de Mayo 2010 20.00 h
Sala de Juntas 3ª Pl. Círculo de Bellas Artes c/ Marqués de Casa Riera 2 Madrid

                                                                                                                                                            Fernand Khnopff. La Esfinge  1896
Mi fe, mi escasa fe te brindo
cuando son tus sentidos
los que escalan mis muros arruinados
y buscan sus resquicios
de piedra descarnada, inerme, envejecida,
para cubrirlos de azuladas hiedras.
Mi olvidada esperanza
que busco en los rincones
con ansiedad y prisa
antes de que desistas y apresures el paso.
El nido aun incipiente
donde ha roto su cerco un ave diminuta
cernida de rapaces.
La mirada serena en apariencia
que aun teme tu zarpazo moteado
de felino al acecho;
la penumbra que ocupan, resonantes,
soterradas tinajas donde se abisman
envejecidas pócimas,
púrpuras, transparentes;
y nublan mi deriva de navío sin norte;
la sombra que enflaquece mis fuerzas.
Te lo ofrezco tambien.
Pero aun fe, amor, te ofrezco; fe, aun;
oh sí, tal vez mía, tu, lejana!
Porque conservo un refugio a la amenaza,
poseo un antídoto al veneno:
mi tristeza de siempre, mi tristeza
guardada por si acaso volviesen
los días del invierno persistente
cuando ya te hayas ido
erradas mis respuestas,
y yo haya regresado a las tinieblas.

A. Piquer  2004