Espejo.-

Este reflejo torvo de mineral alzado

me recuerda implacable que el tiempo 

ha transcurrido, que en la tarde que avanza 

se oscurece el espacio paulatino del cielo 

que en un mosaico antiguo me acusa 

sin piedad con su mirada.

Mirarme desde fuera, constatar lo objetivo

que saben otros ojos, saber también lo mismo

que los demás ya saben. 

Son ellos los que aceptan cómo soy. 

Un diluvio de plata opaco  y cuarteado 

ha sumergido el mundo

de todo lo  pasado y su rescoldo,

y su luz me devuelve simétrica

en contra  mi argumento.

Así soy, fuera de este reflejo nada existe,

su imagen cenicienta  es la única nave 

que salva la memoria objetiva 

y veraz de mi propio transcurso

porque la lluvia persistente, eterna,

este cielo cerrado de insufrible plomo,

apaga sin piedad toda mirada,

extingue  toda brasa.

Nombre.-

Yo antes  sabía pronunciar las palabras

y decía tu nombre con el énfasis justo

de la emoción, con el tajo preciso

y bello de todos sus rincones.

Mi lengua entraba entre sus consonantes

y besaba cada uno de sus resquicios

y acariciaba lenta sus comisuras;

se explayaba mi boca en el espacio amplio

de sus claras vocales para llegar más tarde

a su final como un horizonte, como una luna llena,

una perla, una playa desierta   que sumase

los sueños como olas en la orilla.

Me invadió poco a poco el  balbuceo

del tiempo, el  bostezo  del tedio y el estupor

helado del silencio; se entorpeció la lengua

se cayeron mis dientes  y se quedaron mondas

mis encías como silabas átonas

y otros nombres oscuros me inundaron la boca

de sonidos  confusos y se adensó enturbiada

la suave sinalefa  de salina saliva

que fundía a la tuya cada beso que entonces 

me escribían tus labios

Y ya no se decirlo, ya no puedo

reproducir tu nombre, recorrer  el sonido

diáfano de sus sílabas, viajar en su distancia.

Y sé que mi llamada es ya ininteligible,

se me enreda la voz y se me encalla                               

en la escarpa del tiempo  que transcurre

implacable entre sus consonantes,

en el largo  bajío de todas sus vocales

donde habita tu olvido, espeso, impronunciable.

Abril – Mayo 2014

Roshanak.-

El ocaso ha sesgado sus oblicuos rayos

En las gradas sombrías de  Persépolis.

Los guardias aqueménidas  remontan todavía

sus rotos escalones, en procesión  ritual

de piedras milenarias.

El  joven general macedonio

conquistó en breve tiempo todo este vasto mundo;

como un dios conducía victorioso su ejército

siempre más al oriente. Pero hubo en sus ojos

otra mirada ajena al campo de batalla:

las pupilas profundas de Roshanak,                               

los asiáticos labios de Roshanak,

la viva, alta marea de su pecho,

la exacta encrucijada de su oscura  ternura.

Por el rojo crepúsculo de su encendida escala

el general asciende hasta la húmeda  gloria

de otro imperio distinto como el hondo misterio

del amor.  

(Urden celos ajenos con perenne ira fría

un insidioso crimen).

A.P. Julio 2014

Vincent.-

Este hombre sombrío de la foto,

este varón antiguo de habito atildado

con corbata de lazo y altas solapas,

de ojos casi vacíos  de ser tan transparentes

tenía el pelo hirsuto y la barba erizada

de tono pelirrojo.

Este varón oscuro de aspecto entristecido

fue presa enfebrecida de un extraño

dolor que laceraba su mente y agitaba

sin freno sus pinceles. La pasión de los rojos

los azules, los cadmios, el bermellón y el granza,

el cobalto y el Prusia,  esmeraldas,  vejigas,

el negro de marfil , blanco de plata

y la luz, una luz fiera y perturbadora

que  desde el amarillo de doce girasoles

o el torbellino azul de las estrellas,

fue la sola locura que disparó en su pecho

un tiro  de soledad e infinita tristeza.

A.P.  Julio 2013

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“Y tu estás sobre el agua con todo tu misterio, luminosa y reciente.

                                                                                                        Milagro y medicina de mi cuerpo vencido”
                                                                    (Diego Jesús Jimenez. Crepúsculo en las aguas del Jucar. De “Bajorrelieve”)

 

Regresas en la memoria blanca de las olas,
en su espuma de besos y en el gozo
salobre del océano; vuelves de un sueño
y brotas de la niebla violeta del crepúsculo,
del esplendor temprano de la cárdena noche
que augura inmensamente el silencio sagrado
de su canto estelar. Oh remisión,  promesa,
soledad de la arena que levemente riza
el viento del desierto desolado,
lejanía diluida de pronto!  Tallado habita
en el sillar del tiempo el sagrado pronóstico,
la secreta inscripción que anuncia  tu retorno.
Se que estarás aquí  porque ahora somos
paulatino paraíso de pertenencia mutua ,
progresiva simbiosis de sombra desvelada;
tu eres el moteado animal velocísimo
que palpita  vigilante en la distancia
como las almas desnudas   de los muertos
que abandonan el mar donde subyacen
y vuelven a la tierra cuando gira el planeta,
como  violetas y azules amapolas
susurrando su canto de invierno en las alturas,
gozoso hallazgo a pesar del tiempo desfasado,
mano blanca que siento cálida y encendida;
tu eres el animal bellísimo que adopta
mi orfandad y protege mi exilio.
Vienes sobre las olas y en el aire del mar
con el ardiente viento que levanta su  arena,
con la cárdena noche que inmensamente augura
la única gloria  oscura e infinita
del amor,  su salvación absoluta y efímera.                                          4 Dic 2012

 

Hey! mr. tambourine man, play a song for me,
i'm not sleepy and there is no place i'm going to.
hey! mr. tambourine man, play a song for me,
in the jingle jangle morning i'll come followin' you.

(Bob Dylan)

I.-  Mr. Tambourine man   (Sobre la canción de B. Dylan del mismo título)

Hey Señor Dylan, colega imprescindible

de los dorados sueños juveniles
cuando acaso cantabas tus poemas
diáfanos como un grito.
Vuelve a cantar para mí tus canciones,
ahora que los años tampoco se apiadaron
demasiado de ninguno de nosotros
y el insomnio destroza nuestras noches
sin que haya un solo sitio a donde dirigirse;
quizá por la mañana las cosas puedan verse
un poco de otro modo.

Tal vez me haya perdido en una cierta parte

la hondura de los días transcurridos
pero ya sé de sobra que los sueños
se convirtieron poco a poco en arena
caída de mis manos vacías, como un castillo
deshecho por las olas que vuelven a la  playa
y la noche cerrada se ha adueñado
de las calles desiertas donde antes transitaron
mis pasos hoy inmóviles vencidos de cansancio.

Hoy cuando las esquinas de la vida me hacen

un chantaje indecente  y exigen que cercene 
sin piedad  la cabeza de los sueños perdidos
a los que  me he aferrado desesperadamente,
a cambio de un minúsculo  gramo de su oro
deslucido , de la torpe falacia de su calmo
sosiego de tediosa tristeza.
 
Hey señor Dylan, toca un poco la armónica
y recuérdame al niño que trataba
de tocar como tú  ‘blowin in the wind’
y como Pete Seeger ‘michael row the boat
ashore’ y como Johny Cash ‘orange bloosom special’;
porque ya no sabría dónde ir aunque quizá mañana
puediese ver las cosas de otro modo.

Porque una y otra vez me embarcaría

en el mágico barco que me acuna
y me lleva entre su brazos de triedros azules
como un nítido cielo de diamantes o  estrellas
en el único sueño que deseo soñar.
 
Volveré a buscar mi vieja armónica
y tocaré contigo porque ya no es cuestión
de recrearme demasiado en mi propio desánimo
ni pretender tampoco que mi pobre poema
mida perfectamente.
 
Después solo quisiera diluirme en la música
lejos ya de la frialdad de los papeles
y la frágil  inutilidad de las palabras.
Todo el tiempo pasado convertido ya en ruina,
la sorda tiranía de los malos recuerdos
deshecha como niebla, muy lejos del dominio
cruel de la tristeza.

Los castillos de aire transformados en playa,

sentado frente al mar, olvidado el naufragio,
tan solo en los sentidos la libertad del viento,
vencido ya el insomnio, y el amor aún en la mirada.

Hey Señor Dylan, colega imprescindible

vuelve a cantar para mí tus canciones,
quizá el amanecer vuelva a ser bullicioso;
habrá entonces un sitio a donde dirigirnos
para seguirte y seguir  persiguiendo nuestros sueños.

 

A.P.

ODISEA

Dijo  Ulises  a Calipso:

"El cielo es gris
y he estado caminando
en un día de invierno.
Estaría seguro y
tibio si estuviera en  California"

Y ella contestó a Ulises
con una lágrima en su mejilla:

" California sueña con un día  de invierno como este. 

Pero  si vas a San Francisco no olvides poner flores en tu pelo."

Erbarme dich. Matthäus Passion. Johan Sebastian Bach

Argonáutica.-    (Hilas y las ninfas. A  J.W. Waterhouse y Elisabeth Sidall)

Elisabeth habita en  el fondo del lago

junto a sus seis hermanas que se llaman Elisabeth.
Entre los verdes lotos destella el color rojo
de sus labios y el cobre de su pelo incandescente;
bajo el agua respira la dulce comisura de su pubis
y a flor de superficie navegan paralelos
los botones despiertos de su pecho.

Allí, bajo la umbría, a medias sumergidas

se acercan poco a poco; son las náyades 
bellísimas de la fuente Pegea.
En su mirada vive una súplica turbia
de  soledad helada y malherida, la opacidad
fría del desamparo que las ha condenado
a este exilio de agua, y el anhelo tenaz 
e indestructible de otro cuerpo distinto
que inunde su vacío, allí donde palpita
la tentación oscura del  silencio
que mece en lo profundo su  existencia,  
quien sabe si el enigma de un tránsito
que dure eternamente.

Te cogen de las manos, te atrae una tras otra

hacia su boca, te besan con ansiedad
tierna y apasionada, solo existe la fiebre
de los labios ávidos de otros labios…  
Y te muerde la duda, y aun no sabes
qué destino inmortal  o que ahogamiento
espera bajo el agua;  qué esconden en la ingenua
lividez de su abrazo, qué  perverso sonido
se oculta en el susurro de su tenue llamada,
Y un viento repentino riza raudo  la calma superficie
de su fuente. 

Pero ya no recuerdas la rudeza  de Hércules,

de Polifemo y otros que dijeron ser  tuyos,
la soledad impuesta por quienes hoy te ignoran
sentados a los remos de una nave ya extraña
que se aleja entre las olas del olvido
en busca de cualquier dorado vellocino.

Inmerso ya, casi sin advertirlo,
acaso respirando  tan solo por su boca,
en la caricia  de su blanca cintura y sus caderas
la llamada perenne y abisal de su sexo. 
Ya no importan ni la vida ni el tiempo
solo el amor eterno bajo el agua  
colmando la memoria pasada del vacío
y el llanto;  solo sus besos, solo su corazón…
 
Ya no temes el pálido misterio de su umbral dolorido
del sombrío aleteo que anochece en  sus párpados,
su vago matiz triste, los caminos azules
que ascienden  a la hondura secreta de su pubis,
la ternura recóndita que envuelve por entero
tu erguida arquitectura,  ni el silencio perpetuo
que se mece en el fondo de la fuente.
Y te sabes ya lívido y anegado de la liquida 
seducción  de las bellas moradoras del agua.
Ya no importa si bajo el agua habitan la muerte o el amor
porque sabes que habitan  el amor y la muerte.

Ahora solo ellas son hondamente tuyas  

y tú les perteneces a ellas para siempre.

A.P.  Marzo 2014

Sosiégate   (De Justo Jorge Padrón) Aterido sombrajo de tristeza,
¿Por qué lloras? No exijas lealtad ni nostalgia
a cuantos te quisieron. No mires a tus muertos,
ni al ramaje vacío del instante,
ni las palabras necias que jamás te comprenden.

Escúchate en el viento de la aurora,
en el sol que desciende deslumbrante
hasta tu corazón para seguir viviendo.
Aunque estés solo, aguanta en pie, que el pánico
y el fracaso jamás te inmovilicen.

Afronta a tus espectros, son los pálidos huéspedes
de tus ojos cansados. Una vez más, sosiégate,
deja pasar las horas intranquilas
y piensa que eres hombre afortunado
pues todavía alumbras la luz de tus quimeras.

J.J.P







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El hilo que me has dado y que me guía

para escapar indemne de la bestia
que acecha dentro del laberinto.
Tu palabra lejana que se trenza a tu risa
y hiere mortalmente al minotauro
de soledad tenaz que me habitaba.
Tu hilo de sol, de sonido de olas que lleva
hasta la playa donde fulge la espuma,
ya fuera de estos lóbregos  muros;
el agua y su latido azul  que golpea
obstinada la oscuridad y el miedo;
tu voz en la distancia, tu hilo de luz,
el mar, el mar de pronto.

 

A.P.

 

Ninfas y Fauno por Adolphe Bouguereau (1825-1905)









L’aprés –midi d’un faune

                                                                        (A Adolphe Bouguereau, Claude Debussy y Vaslav Nijinsky)

Quizá fuese un castigo de los dioses
tener patas de cabra como piernas,
orejas puntiagudas como una bestia ovina
y ser continua presa de excitada
lascivia incontenible. O tal vez sea un premio
transitar por los bosques viviendo solamente
para el gozo supremo, la dulzura sagrada
de su unión con las ninfas que reclaman
con avidez oscura, su caricia recóndita
una vez y otra vez,  entregándose al éxtasis
de sus cuerpos desnudos.

Qué azar el de este fauno que resiste,

acaso débilmente, la insistente demanda
de las ninfas en el lienzo sublime
del pintor simbolista.
Quizá el requerimiento
pasional, sin embargo, le produzca cansancio,
tornado ya el amor en práctica manida,
agotada su fuerza, ciego ya a la llamada
de los cuerpos bellísimos.

Tal vez no le compensen la mítica lascivia

y el placer conocido la tragedia deforme
de sus patas de cabra, de sus cuernos de bruto;
quizá solo pretenda disfrutar de la calma
de Arcadia y de su umbría y tras la siesta plácida
escuchar la  cadencia del aulós  y el lamento
del aire a través de las cañas huecas de la siringa 
que suena con la voz de aquella que ha perdido.

Finalmente acallados los gritos de las ménades,

lejos ya el delirante festejo  enajenado
de los ritos de Dionisos, tal vez el fauno llora
en el claro de luna y el silencio del bosque;
ebrio de soledad y hastiado del furor
celoso de las ninfas


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