Fanny

 

                                                                          




                                                                                                (A Fanny Vlaminck)

 

Corre el ochenta y tres y el mes de Marzo;

he tenido hace días un sueño entristecido

de nevadas cimas y un viento desolado y repentino.

Hoy leo en las noticias que un accidente aéreo

ha ocurrido en el vuelo de Patna a Katmandú.

Georges Remy iba en él, era Hergé,

el padre de Tintín, tal vez Tintín él mismo

-parcequ’on a dit que Hergé c‘etait Tintín lui méme-

 

Hace tiempo la vida le trajo un sueño blanco

y soñó que volvía al tiempo ya perdido de juventud

y un beso emocionante se posaba en sus  labios.

 

Ella entraba feliz en los estudios

y ocupaba su mesa que habitaban intensos 

los colores  del gouache y la acuarela,

los azules del jersey de Tintín y el capitán Haddock

y las sombras sutiles de la nieve caída

en las cumbres del Tibet.

Era solo su risa y su esperanza lo único

que empujaba a Tintín a seguir en la búsqueda

de una caída estrella misteriosa.

Era ella misma la que estaba perdida

en las cimas heladas de los sueños más bellos,

ella, la ensoñación sobre la flor de un loto azul.

Tintín , Haddock, Milú, todos le habían dado

su corazón y lo sabía.

 

En Moulinsart la lluvia hoy se abate con fuerza

y el suelo se ha poblado de las hojas ya secas

de un desabrido otoño. Quizá Nestor consiga

traernos un paraguas cuando ya haya escampado

pero un tiempo implacable de soledad y viento

batirá inclemente el fermentado humus

de la risa y los besos caídos en la tierra.

 

Y ahora que este infecundo estío ha marchitado

las flores  de la última primavera

que  Peggy Alcazar impuso su gesto desabrido

y Bianca Castafiore ya no ríe al verse

tan bella en este espejo. Ahora que han vuelto al mar

sus besos y su nombre se borra en las sendas ocultas

donde mis pasos antes la seguían,

 y ahora que la playa se ha quedado desierta, 

desolado y violeta el crepúsculo oscuro se oye

con la nostalgia extraña de una música zíngara.

 

Quizá ella aún pueda arrojar su bufanda

amarilla al vacío, que se quede prendida

entre el risco escarpado y se vea a lo lejos

y sepa que me llama, que necesita al fin que la rescate

del tedio abominable de los días.

 

Como un diamante oculto en la imagen tallada

de un extraño fetiche con una oreja rota,

como el tesoro antiguo que escondió en un enigma

el cruel Rackham el Rojo, como Tchang secuestrado

por el Migú en las cumbres  ignoradas del Tibet,

ahora lejana, Fanny!

Pero no, Hergé no ha muerto!

Hay un superviviente   en el vuelo abatido                                            

de Patna a Katmandú, el vuelo 714

secuestrado a Pulao Pulao Bompa.

Hergé, Tintín y yo iremos a buscarla,

volverá nuestro abrazo y un beso emocionante

a cruzarse en sus labios unidos a los nuestros,

y ya no habrá final para nuestra aventura.

 Regresarán sus besos y su nombre, 

será otra vez el mar cantando en las rompientes

 acariciando la arena de la playa

y habrá en el corazón un Arco Iris

por la lluvia  y el frío de su ausencia

y el sol de la esperanza de  que regrese un día.