HADDOCK.-

El talante espontáneo, extrovertido

franco el pronto, estentórea la voz,

poblada barba oscura aún

ocultando la timidez de un niño

ingenuo y generoso;

y tal vez no habeis visto

las ojeras profundas que delatan

el llanto ya pasado
cuando el alcohol fue olvido necesario

y refugio de sueño y de inconsciencia

contra el dominio desabrido
y la fría dureza y la estulticia

de Allan y los que no aprendieron

jamás un ápice de bondad y belleza.

Loch Lomond.-

Si bebierais este líquido ámbar
esta marca específica de elixir exquisito
que arrebata el espíritu,
querríais embarcar cajas enteras
en el navío “Aurora” de la vida
para buscar estrellas misteriosas,
llevar una botella en la mochila

para ascender a las cumbres del Tibet,

un vasito tan solo, solo una lagrimilla
hasta apurar entera la botella
y regresar al tiempo de juventud transparente y dorada
destilada en las Highlands,
al ancestral sonido del viento entre las piedras
de los viejos castillos en las islas de Escocia.
Si gustaseis este oro del tiempo de la vida,
no probariais otro que no fuese Loch Lomond.

Dic 07

        


Vampírico.-

Te nombro porque sabes que tu nombre redime
la sequedad perenne de mis noches.
Te nombro y en tu cuello se adivinan los vasos
azules que han buscado sedientos mis colmillos.
Y hay un fulgor abyecto en tu mirada fría
de escondida crisálida que genera las alas
que baten en lo oscuro y su lenta ponzoña
penetra en mi garganta adensada y salobre
y me ata por siempre al sabor de tu herida.
Tu herida, la que nombro, que muerdo y me resarce;
que me anega de sombra, del dolor de tu nombre
y me encadena al frío y puebla de silencio
el vano soterrado donde nunca reposo.
Te nombro con las lágrimas mil veces enjugadas,
con mi ávida lengua que no encuentra la tuya,
la piel cicatrizada que delata el mordisco
yugular de la ira.
Te nombro tantas veces como callo tu nombre;                                                         El Vampiro. E. Burne Jones
con la palabra rota, disgregada, perdida
que fluye entre mis dientes
cada vez que he tentado tu piel impenetrable,
cada vez que este líquido de tus vasos azules
adensado y salobre me inunda del amargo
sonido necesario que suena cuando bebo
la sangre de tu nombre.

Alfredo Piquer  Mayo 09                                                                                      

El Alma No Venderé.
A Mari Trini que, en mis dieciseis años, cantaba la que adopté como mi primera declaración de principios; uno de mis primeros himnos de combate. Siempre en la memoria y en el corazón.









http://www.youtube.com/watch?v=lOTV9WbuBQo
http://www.youtube.com/watch?v=jihDwhaKf5o

Homenaje a Enrique Ruano.

Acto en memoria de Enrique Ruano Casanova.
Con la actuación de María del Mar Bonet.
Intervienen: Manuel Garí, José Manuel Gómez Benítez, José María Mohedano, Jaime Pastor, Gregorio Peces-Barba, Margot Ruano y José Luis Zárraga.
(Muestra de documentos gráficos y sonoros de la época)

Paraninfo de la Universidad Complutense. C/ San Bernardo, 49

20 de enero de 2009, a las 19 horas.

Aquella fue realmente una época fúlgida sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.Una generación entera constataba la inerciade la España caduca sesgada y sometida.Yo fui uno más, quizá atemorizado hijo burgués de familia católica al que dijeron que los hombres son iguales, la dignidad humana la mas alta, la inteligencia y la cultura los valores, el amor, la esperanza: las premisas del mundo y que creyó firmemente aquel mensaje. Romántico? De sobra, por fortuna. Pero acusadme solo de haber sido estudiante en los últimos años del franquismo. Sensibles como poetas a los vientos del pueblo que llevan y que arrastran Empezamos a oir que era Mayo en París; que en el puente de Carlos tenía Praga un horrísono estruendo de cadenas de carros de combate aplastando amapolas; y en el cañón de los fusiles portugueses brotaban los claveles como anuncios de libertad bella y apasionada. Profesiones de fé cantares emotivos que hablaban de no vender el alma jamas, aunque fuese mas fácil, encontrar en el mar las rosas anheladas. Éramos estudiantes, de vocación traperos, tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas, dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla, y hacer caer la estaca y podernos liberar. Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas al firmamento negro de la boina y del pelo crecido de heróico gruerrillero y a un diario escrito allá en la sierra alta de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara su entrañable presencia, comandante, hasta la victoria siempre, comandante. Y eran simples y hermosas las máximas del presidente Mao en el librito rojo pasado en la frontera escondido en la ropa. Por la curva del “edificio B” a Filosofía bajan los “zetas” infestados de “grises”David multiplicado, la trenca y la bufanda larga y negra con la franja azul claro desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra directa al parabrisas del Goliat metálico. Por la curva del “edificio B” en Filosofía aguantando a pié firme, inamovibles con la piedra en la mano el galope veloz de los caballos aquellas porras largas de temor y de saña. Esparcidos por tierra los apuntes, los libros de Anatomía, de Poesía, de Historia Latín, Filosofía; derribados por tierra los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse. Desalojábamos las asambleas, los cantos, las cajas rasgueadas de las viejas guitarras inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento. Roja la propia sangre, la de los compañeros también ensangrentados cuando las gruesas puertas de cristal del hall se desplomaron por la presión y el miedo reducidas a añicos. A la carrera; detrás el terror cierto de los grises, los golpes y las detenciones; salvando terraplenes de inexplicables saltos como teniendo alas allá en la Complutense. Y las porras cebándose por un mísero sueldo de los esbirros ciegos , los perros del sistema siempre los perros , de gris, azul o sepia. Sin importarles cual, los perros del sistema. Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano: el día que "la político social" subió a tu casa tenías previsto casualmente el suicidio. Volaban también por las alturas los obreros de Standard Eléctrica y Marconi muertos por disparos efectuados al aire. Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero surgieron los panfletos contra Nixon donde paraba “el F “ en Reina Victoria. Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso? De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”. No os exagero nada. Aunque cuento tan solo personales y pequeñas anécdotas.Quizá por pocos años no vivisteis aquello. La experiencia consciente de la época todavía cercana que hoy vuelve a la memoria en los que era arriesgado charlar sobre política, y el acorazado Potemkim atracaba en un piso escondido en un proyector de dieciseis milímetros. Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre La justicia social, la igualdad y el progreso La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu, que late aun como rescoldo vivo en la memoria, el corazón, y el sueño. Quién hubiese siquiera sospechado tras las banderas tan brevemente enarboladas este otro tiempo de regresión oscura a la prebenda, la clase, el privilegio; este tiempo terrible de opresión y de guerra, de genocidio , de tortura en masa, la despiadada “razzia”, desatada y salvaje, el saqueo voraz, furor capitalista , la prepotencia cínica de los poderosos de los depredadores campeando a sus anchas, la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo no muere aun la ciudad arrasada; caida Atenas pero vivos sus hombres, palpitante en el alma aun el proyecto irrealizado de solidaridad y de justicia. Sensibles como poetas a los vientos del pueblo, el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón al viento de juventud, sincero, ilusionado, como sangre renovada de la historia del mundo. Todavía son rojas nuestras rosas, son rojas nuestras venas, nuestra sangre encendida, son rojos nuestros sueños. Para poder pisar las calles nuevamente de lo que fue Santiago ensangrentada Y resistir otra vez este taimado asalto, calado el casco y en la mano el arma, como Allende lo hizo en la Moneda. Y si levanto el puño cuando entono aquellas viejas canciones de combate, profeso la poesía y la esperanza, rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta, el pragmatismo que ha roto vuestros sueños; y aun siendo mas ingenuo cada día, para escribir los versos que son mas necesarios me queda la memoria aun incorrupta y la impronta en el alma de aquella juventud generosa y rebelde, ya nunca derrotada.Alfredo Piquer.(Escrito bajo el gobierno Aznar)

CALIPSO.

Odiseo recibe un cofre de la ninfa Calipso. Hidria del s.VI a.C.…

Convoca el mar,
con la llamada oscura , oculta,
constante, irresistible;
abajo, en las rompientes,
sobre la larga playa;
como vértigo sordo
como hipnótico abismo.
Ancho es el mar
como la vida es ancha
y espera en horizontes
largos y azules
como todos los sueños.
Pugna es el mar
como la vida es lucha
desencuentro y azote
decepción y vigilia.

Duda es el mar
como el amor es duda,
soportada un segundo
si cruza por la mente
la imagen de Calipso
borrada más allá de las estelas.

...Si vuelve solamente un instante
con dolor de pasado
la visión ya perdida
de Calipso. Era ella.
Calipso tiene nombre
de días que se alejan
en el sombrío océano
cargado de silencio.
La soledad del viaje,
el exilio del mar,
la búsqueda constante,
la sed nunca saciada:
la elección fue el naufragio.

Calipso. Arnold Böcklin 1882

El mar, el mar¡
El mar como un regreso
la añoranza profunda
de lares conocidos,
el mar como la vida
salobre , sin reposo,
sin asiento, sin fondo,
desatado oleaje de golpes,
de trallazos durísimos
desechos en espumas.

El corazón barrido por las olas
el corazón mismo el naufragio
desolado, peremne;
la necrosis que avanza
como una pleamar
interna, inconfesada
fragmento por fragmento,
salina, irreversible
con cada sentimiento
acallado, ignorado.
La aceptación del mar, de la zozobra
como lo cotidiano trivial,
ineludible.

Alfredo Piquer “Odisea” Fragmento. Noviembre 2001

Calipso. Suzanne Vega
My name is Calypso and I have lived alone
I live on an island and I waken to the dawn.
A long time ago I watched him struggle with the sea
I knew that he was drowning and I brought him in to me.
Now today, come morning light,
he sails away, after one last night.
I let him go.
Now I let him go.

My name is Calypso. My garden overflows.
Thick and wild and hidden is the sweetness there that grows.
My hair, it blows long as I sing into the wind.
I tell of nights where I could taste the salt on his skin,
Salt of the waves and of tears.
And though he pulled away, I kept him here for years.
Now I let him go.

My name is Calypso. I have let him go.
In the dawn he sails away to be gone forever more.
And the waves will take him in again, but he'll know their ways now.
I will stand upon the shore with a clean heart and my song in the wind.
The sand will sting my feet and the sky will burn.
It's a lonely time ahead. I do not ask him to return.
I let him go. I let him go.
.........


Mi nombre es Calypso y he vivido siempre sola.
Vivo en una isla y desperté al amanecer.
Hace mucho tiempo le ví luchar con el mar . Sabía que se ahogaba y lo rescaté.
Ahora, cuando llega la luz de la mañana, él ya navega lejos, después de la última noche.
Le dejo ir. Ahora le dejo ir.

Mi nombre es Calypso. Mi jardín se desborda.
Oculta y salvaje es la dulzura que emana.
Y mi pelo, se mece en el viento mientras canto.
Hablaría de las noches donde podría haber probado la sal en su piel,
la sal de las olas y de las lágrimas.
Y aunque se resistió, le retuve aquí durante años.
Ahora le dejo ir.

Mi nombre es Calypso. Le he dejado ir.
En el amanecer navegará lejos para alejarse para siempre.
Y las ondas le acogerán otra vez, pero ahora conocerá sus caminos .
Me detendré en la orilla con el corazón limpio y mi canción en el viento.
La arena rozará mis pies y arderá el cielo.
Me queda la soledad. No le pediré que vuelva. Le dejo marchar. Le dejo marchar.