Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(Gabriel Celaya)
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Instrucciones de uso.

La plantilla de este blog, como creo que no sería seguramente necesario explicar, tiene dos columnas independientes. La de la Izquierda, más ancha, con entradas, textos e imagenes, propias. Y la de la derecha, más estrecha, asimismo independiente aunque textos e imágenes de una y otra puedan coincidir a la misma altura en la pantalla.
Por lo demás se use y ojalá se abuse en el mejor sentido. Se admiten todos los comentarios y críticas. Significará que los poemas, textos o imágenes habrán podido sugerir algo positivo al visitante o lector.
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martes, 31 de agosto de 2010

A una mujer que miraba un cuadro.

Si el arte pudiera quizá representar
las costumbres y el espíritu
no habría una tabla más bella
sobre la tierra
(D. Ghirlandaio. Retrato de Giovanna Tornabuoni)


Contemplabas el cuadro de una santa
admirable que soportó un suplicio,
colgado en la penumbra del museo.
Si acaso la pintura evocase la imagen
de su virtud y el fondo de su espíritu
ningún cuadro mas bello se vería
en la faz de la tierra.
Ella que no necesitaba sobre el cuello
el collar de coral de cuentas rojas;
ella, más sabia que cincuenta sabios
de la vieja biblioteca alejandrina,
más cerca que Aristarco de Samos
o Hiparco de Nicea de todas las estrellas
que brillan en la bóveda celeste.
Ella , más gentil que Artemisa,
la hija iluminada de Orazio Gentilleschi,
como si solo Apeles, Rafael o Leonardo,
el etéreo sfumatto de un maestro lombardo,
pudiesen descifrar su exquisita belleza,
dar noticia fehaciente de los rasgos sutiles
de esta santa virtuosa por encima del tiempo.
Y ella eras tú.
De pie ante el lienzo antiguo,
tú enajenada, aislada del dolor
y del mundo; quebrada ya a tus pies
la rueda inacabable del martirio;
Como si hubiese ante ti un espejo       
de lino y de color al óleo;
absorta en esta tela, tú, de igual virtud;
tú, igualmente bella.                                                                                                                   F.Yañez de Almedina. Sta. Catalina. 1510. Prado



A.Piquer. Ago 10

domingo, 22 de agosto de 2010



Olvido.

Crepuscular y azul la tarde se oscurece
y entre lavandas danzan los pasos del olvido;
por el olvido la tierra pronuncia su palabra de sueño
y aún  late  en la distancia que ninguna mirada
abarca ya y flota melancólica en el aire sin límite,
en el espacio amoratado y lívido;
En el alma se incrusta como una sombra extraña
la solitaria imagen del paisaje cubierto
de jirones de niebla a los que su inocencia
cárdena se aferra aún, conciencia destruida,
borrosa huella tenue de todos los recuerdos.
Solo él, su desolada ausencia , su ácido hematoma
impregna de vacío y tristeza la memoria
como si fuese un dios violeta que agoniza.

viernes, 20 de agosto de 2010


Como un ángel vencido, cada vez más oscuro
más turbio, más confuso
oculto en la tiniebla del tiempo que enmudece
creyendo que asesina cada sueño quebrado
y es él el que agoniza sumando poco a poco
verdes manchas de lluvia,sobre la piel,
las grietas  y hendiduras  de la edad transcurrida;
pájaro de la noche que muere en el vacío
sin pretexto, sin norte ni argumento,
frente al mar desolado como eterna resaca
que socava sus pasos donde sus alas pliegan
su inerte envergadura, su escondido plumaje…

Así mi trayectoria, mi itinerario errático,
mi vuelo derrotado, ya inútil en la sombra.